Даже когда бегу,
мысли словно постовые,
спорые, начеку -
в голове занимают все мостовые.
Не знают они, что такое покой и уют,
их приход и уход не постигаем,
туда-сюда снуют,
будто смена рабочая за трамваем.
На мысли пытаюсь накинуть сеть,
проснувшись на подушке из перьев,
понять бы,
как это из мыслей образуется снедь -
корм для глупых поверьев.
6.06.15.