Темно в окне.Задумчивая лунность
Скребется серебристостью паркета,
Я бросил сон.Он там, где бросил юность
Мужчина с мелодичностью поэта.
Бунтарь и мот.Мне ничего не надо,
Пожалуй, только в небо с головою,
И молодость, как лучшая награда,
И лето с его пьяной немотою.
Горят огни.Дома плывут в тумане.
Шальные светлячки зовутся выйти,
На свет, который ластится и манит,
Влечет к себе в безудержности прыти.
Так жизнь идет.Летят года под светом.
И ветер теплый светлячков балует,
Пока крыла поют о недопетом
Поэт кричит, художники малюют.
Звонят друзья.Тьма не скрывает женщин,
На каждый луч не просится причина,
Пока в крылах не стало много трещин
Спешу сгореть.Я все-таки мужчина.
Лечу в ночи. Вдыхаю эти звуки.
Приветливо вымигивая к звездам.
Лечу к теплу, отринув все науки.
Все солнечное никогда не поздно.
Темно в окне. Лишь сладится душица,
Ожогом на щеке горит помада.
Я,кажется, не против и влюбиться.
Бунтарь и мот.Ну что ж еще мне надо?