Я б не хотела замуж за поэта.
И Бог тебя храни от поэтесс!
Когда всю ночь ты делаешь котлеты,
Оберегая творческий процесс.
А на заре, лицо уткнув в куплеты,
(Хоть гром греми, хоть молния сверкай!)
Рассеянно жуют твои котлеты
И пару слов твердят, как попугай.
Что рифмы!? Невесомые созвучья!
И ритму, и размеру сотни лет.
Что поэтессы!? Матери их сучьи!
Мужьям бы лучше сделали котлет.
Но, надо же! От гордости чуть дышит!
Как будто в том еда ему и свет:
- Жена стихами занята! Потише!, -
Когда зашёл за удочкой сосед...