Эта ночь, как бездонный колодец, не знает предела:
Забирается в мысли и нагло копается в личном.
Засыпать на рассвете - не самое лучшее дело,
Просыпаться не с теми - почти что дурная привычка.
Дело вовсе не в кофе, не в треснувших розовых стёклах -
Я с собой не в ладах (вместо счастья я строю преграды).
Скоро примется солнце лучами облизывать окна.
Умереть на рассвете... куда уж прекраснее, правда?