Я- игла, которая тянет
шерстяную нить бытия
по достаточно грубой ткани,
где снуют, тупя острия,
миллионы похожих иголок,
вышивающих свой узор,
у одних он прям и недолог,
у других- по- китайски хитер.
И на свой оглянуться можно,
оценив в нем каждый стежок,
вот кривой, в направлении ложном,
вот запуталась нить в узелок.
От оглядки- немного прока,
ничего нельзя изменить,
и узнать не дано до срока,
а длинна ли осталась нить,
что потом- наградят тебя новой ,
вышивать на небесном шелку,
или мелким металлоломом
затеряют в каком-то стогу?