Вера Кретова.
Тропинка к старому пруду - вниз за домом...
Мой глухоманный, тихий, заброшенный край.
Одинокий родник лишь с серебряным звоном
Убегающий в даль - детство и юность - прощай.
Где, она, моя деревня с зорькой ранней,
С туманом предрассветным, с мычанием коров...
Ржание лошадей в лугах ликованье
И пение чуть свет - голосистых петухов...
Пшеничные поля с колосом высоким,
Скошенное сено, запашистые стога,
Дыхание деревни и родной домик -
На столе испеченный хлеб, крынка молока.
Бурьян кругом, заросший сад - цветущим был,
Калитка покосилась, крылечка не видать...
Забросили деревню и лишь могилы...
Кресты скосились на ветру - хочется кричать...
Ведь редко, кто сюда приедет, забредет,
Лишь ветер постучится в старые калитки.
Я с болью преклоняюсь к матушке земле
Прошу прощения за наши, за ошибки.
июнь 2015г. г. Минусинск.
***