Меж лиц сторонних чехарду,
Что дням летящим добавляют суеты.
Я сквозь себя, как по полю иду,
Шепча – ведь были здесь цветы.
Туманом стылым горизонт размыт,
Дорога спит, свернувшися у ног.
А неба колокол о ком-то всё звонит,
Потерянном средь призрачных дорог.
И каждый должен поле перейти,
Плутая в ковыле иль напролом.
Прости Ты нас, Создатель, и пойми,
Но, мы не все к Тебе дойдём…