Этот летний покой – мне за прошлые дни,
за промозглые ночи и серую стынь.
Лёгкий ветер настойчиво шепчет – усни,
не боясь неприкрытой своей наготы,
ощути тишину как свободу от пут,
отпусти напряжение, сбрось его гнёт.
И волной наслажденья откроется пусть
безрассудно парящих полётов отсчёт.
Этот летний покой, как надежда на то,
что пришло и не канет. Ловлю его пух.
Самым тонким, живым, невесомым манто,
невозможным для произнесения вслух,
он ложится на плечи, на руки, на грудь,
прикасается, нежит, ласкает теплом,
обещая до углей не выжечь в жару,
защитить мою плоть под прозрачным крылом.
Этот летний покой – словно новая жизнь,
с самых утренних рос и нетронутых трав,
что как детский этюд акварельный свежи.
В этой жизни я так незатейливо прав,
никому не мешая, не в тягость, не в долг,
просто вышел за кромку графитовой мглы
и в восторге от солнца и моря умолк,
так безумно прекрасны они и светлы.