Как много написано дряни, пошлятины
За которую стыдно перед роднёй,
Друзьями близкими, людьми хорошими…
Не оправдаться сединной платиной
И артистической болтовнёй
Перед зерцалом совести. Ожили б
Слова пудовые – явно не ласково
Дышали в ноздри бы,
Не яркими красками,
Соцветьями пёстрыми
Сыпались славы бы жухлые листики.
Осень не скоро, но
Как-то прохладно крохотной совести
(цвет – оперение старого ворона,
вкус – три минуты имбирной горечи).
И не писал бы, и не творил бы…
Пил на балконе бы кофе без сахара,
Из сигарет бы выкусывал фильтры
И уповал на туманное завтра
С испорченным ритмом всеобщей жизни…
Стыдно пред выходными и будними
Днями (как глазки спросонья - мутным).
Кто-нибудь, эй! Мою совесть свисни…