Вечер выл под окнами,
Протягивала весна щупальце.
Мне до тебя много ли?
Город, страна, улица?
Море сурово плещется,
Бьётся о скалы пульс.
Мне до тебя прорва
Дней, месяцев - пусть...
Ты не слушай меня.
Верить поэтам - занятие не с руки,
Мы чувства меняем на рифмы.
А рядом с тобой ни тосковать не получится,
Ни избежать тоски.
И сердце сбивается с ритма...