По гранитным панелям вдоль бывшего рынка
я её догоняю почти что бегом,
а она исчезает в потоке Ордынки,
за огнём светофора, в пространстве другом.
Там уже ни сегодня, ни завтра не будет,
там уже не придут, не найдут, не убьют,
там совсем как родные, случайные люди,
и в любой подворотне находишь уют,
и в подъездах уже открываются двери,
и за окнами лампы призывно горят.
Я, наверное, грежу, а, может быть, верю
этим тихим виденьям, легко и подряд.
От осеннего листика до новолунья,
от виньеток на вывеске до фонаря
словно карты подряд мне бросает шалунья,
и красуется, шалью цыганской горя…
Опубликовано в журнале "Литературный меридиан", Арсеньев. № 4-5 (91-92), 2015.