Ещё немного коротких стихов автора,
чья жизнь промелькнула совсем не так,
как могла бы... Семнадцать лет
бродяжничества... Бывает и так...
Поэзия - не поза и не роль...
Коль жизнь под солнцем - вечное сраженье.
Стихи - моя реакция на боль,
моя самозащита и отмщенье.
* * *
Унылый, как диаграмма,
мой нос - показатель краха...
А драма - всего и драма,
что славы пока ни грамма,
да порванная рубаха...
* * *
Кто даёт нам чуткость? Что за сила?
Чтоб чуять боль издалека...
...Едва ль горбатого - могила...
Прямого горб - наверняка!
* * *
Над ямой плачут люди,
а гроб обвили вожжи...
Все там, конечно, будем...
Желательно - попозже.
* * *
Было туго...
Кликнул друга.
Ждал с рассвета дО ночи...
Донесла хмельная вьюга
встречный крик о помощи...
* * *
Я сердце почему-то
не чувствую в груди...
А мозг живёт минутой,
а там - хоть пропади!
* * *
По двадцатому веку
мчится атомный бас.
Человек человеку
да не выклюет глаз!
* * *
Сквозь цветы восковые у морга,
сквозь судьбу, что к молитвам глуха,
я люблю - ослеплённо и гордо!
От любви перекошена морда,
от любви перехвачено горло,
от любви не хватает дыха...