Лбом упёршись в Стену Плача,
знай себе молчу.
Изъясню ли — вот задача! —
всё, чего хочу?
У меня корявый почерк —
есть досуг вникать?
Что, без букв и штучек прочих
обойтись — никак?
Не избрать ли связь немую,
без посредства слов?
Но к общенью напрямую
мало кто готов.
На мерзавца напороться
всем в себе претит:
вдруг под слоем благородства —
голый аппетит?
Лучше в слово, словно в тогу,
наготу облечь.
Сколько их, посланий к Богу, —
сыплют, что картечь.
Что ж, ступай, моя записка,
в щелку меж камней.
В общем хоре даже писка
вряд ли ты слышней.
Вряд ли нашей карго-вере
ведом юный пыл,
но в словах, по крайней мере,
искренен я был.