Побережье. Трепещет. Блик сонной луны,
Умываемой ласковым, вязким воском.
По песку холодному проплывают сны,
Солоновато, радужно, скользко.
Замерзая над морем, чайки,
место тихое вчера выбирали,
словно самоубийцы, кричали,
сквозь стеклянные воды ныряя.
Брызги ветер сухой растворяет,
Выжигая на камне слезы, как медь.
А художник – в вечных поисках рая –
подозревает, что рисует смерть…