Ещё не дарит туч свинцовых
Зимы грядущей колыбель...
Но знаю я, что грянет ветер
И пропоёт прощальный гон,
И станет день прозрачно-светел,
Как тень из призрачных времён.
Закружится вдруг в листопаде
Вся золотая мишура,
Дремавшая ещё вчера.
Так под холодный неуют
Предзимнего прикосновения,
Природа, ради очищения,
Освобождается от пут...
От надоевших несвобод
И многомерности причинной,
От грязных слякотных дорог
И этой скуки неизбывной.
Всё - хватит... и в единый миг,
Да так, что не услышишь крика,
Мешая сразу, что возникло,
Со старым, что разбилось вдрызг.