Я не играю, но всё как-будь-то в понарошку,
Все истины и всю избитость - старо как мир, что кто-то уж до нас постиг,
Я отправляю снова твой образ на обложку
Таких родных, но ещё непрочитанных книг,
Я не знаю - это любовь или, просто, прихоть?
Я не ищу глазами встречи твоих глаз,
Только сердце, всё-равно, кричит, а я повторяю тихо:
Пусть всё-же тебе повезёт в этот раз,
Есть и грех, но только не "против", а "за",
Понимаю, нелепо, но всё-же тобою болею и таю,
А ты? А ты не любишь свои глаза,
Напоённые зрелостью августа и мудростью мая.
13.06.2015г.