пиши о личном, не пиши о личном,
начнётся утро мылом земляничным
и парочкой распятых голубей.
они прибиты к небу навсегда,
пришиты намертво –
виньетка ложной сути.
пройдут сезоны, войны, города
заполнятся восточным новостроем
возможно азиатским. иногда
воскреснешь на минуту – небо сине,
а в нём они – святые сизари,
умрёшь обратно и лежишь красиво