Я люблю этот город. Он был у меня до тебя.
Он меня, словно жемчуг, растил в нежной мякоти моря.
Я любила его много раньше... И горе терпя,
никогда не желала разрушенным быть, априори.
Лузгал семечки берег Лузановки. Гром громыхал
и у бабушки в летнем саду дозревала малина...
Только диву даюсь, как вмещался наш дружный кагал
в безразмерное старое бунгало у "Сан-Марино".
Здесь ты в детстве меня не нашёл. Может быть, не искал?
А теперь потерял навсегда, будто и не бывало...
Так теряют монетку без реверса и номинала
в перекатах волны, или в зыбких запрудах песка.
Только город - удильщик. Он тянет добро, как Магнит,
в те забытые дни, где для радости календаря нет.
Слава богу есть тот, кто посмертно со всем примиряет.
И единственный, тот, кто в безумной войне единит.
Слава богу, осталось хоть что-то, что можно любить
в этом городе, если ты в нём отлюбила кого-то.
В нём с вокзала меня подберёт хиповская когорта
и потащит отпаивать пивом от чёрных обид.
Ненавистна тебе, от него не услышу: Умри!
На пересыпьском пирсе тоской о былом коронуя,
он обнимет усохшей таранью-рукой, как родную,
и хмельной, будет песни Утёсова петь до зари.