Сидит редактор с лысиной в душе,
Верлибры правит – строчки налитые.
Конечно, бедный, он устал уже
Без рифмы исправлять суждения пустые.
Завороженно по ночи горит свеча,
Стихи пекутся, как кружки картошки,
И набирает силу высоты душа,
И постулатам отдаются строчки.
Отображаю время, слышу голоса,
От века оживают истины святые.
Не делай ближнему …пророчат небеса
Теряют в жизни - не имеют… злые.