Ты не приедешь…А после - а после – не стоит! -
Скошено будет пахучее белое поле.
Даже рябины теряют багряные кисти.
Холод осенний у клевера выманит листик –
Редкий (четвертый), который понятен немногим.
И станут ватными быстрые, стройные ноги.
Перетечет синева, удивленная тишью,
В небо из глаз моих, оттого что излишня…
Где эта точка, которая выпалит кожу,
Словно гранитом продавит в душе «невозможно»?
Тихо сорвется, как с привязи, красненький шарик,
Сердце, избавив от дрожи всех «жду и скучаю»…
Ты не приедешь. Обоим понятно - не стоит.
Только плевало на разум чувств наших море! -
Видно, пока не раскрошены в крохи надежды,
Лодка плывет, - ее не пугает безбрежие.