Ещё без пенсии, но ты уже старуха,
всё слышишь так, как-будто нету слуха.
И видишь только то, что видеть хочешь,
под нос себе безудержно бормочешь:
о том, какой была ты раньше дурой,
не родила б, с другой жила фигурой,
о том, что снова не во что одеться,
что молодость потрачена на детство
любимых чад,
годах своих, которых не воротишь.
И так, – бормочешь всё, бормочешь и бормочешь…
И предсказуема настолько, что противно,
заговорить о чём-то искреннем – наивно.
Как знаю точно, все советы и мечты
убиты будут фразой: «А вот ты…».
Лишь споры, крики… Не уступок, не угод,
и мнение не слышит никого, который год.
Уж серость в днях, обыденность ночей,
не до романтики, геройства и свечей.
Не хочется плясать с тобой и петь,
а лишь опять - терпеть, терпеть, терпеть.
И сколько так, а главное к чему?
Ты не поймёшь? Я тоже не пойму.
Что? Никуда от этого не деться?
Терпеть и жить, иль всё же разлететься?
Пришла пора, и хватит прошлым греться!
И нужно встать, всего лишь, и одеться.
Всего лишь встать. Вот - это и непросто.
Как, постояв под вечер у погоста,
сквозь призрачность унылой темноты,
воротятся любимые черты.