На ветрах ее стыли слезы...
Истекала кровью земля.
А в душе её жили грезы:
Разрубить мечом цепи зла.
Но над нею смерти летали
И шипели: "Умрешь, умрешь",
И стонали синие дали,
Миллион заносили порош!
Вся из света и правды Россия,
Тебя Пушкин любил горячо,
О пощаде совсем не просила,
Поднималась с русским мечом!
Не могла ты любить не сильно,
Вот поэтому, может, живешь,
И я знаю,моя Россия,
Ты свой путь одолеешь, пройдешь!