Прошу прощения у Ван Гога,
я раньше не знала, что такое суицидальная депрессия.
ПикАссо бред нарисовал,
Марая в мрачность кончик кисти,
Немного двинутый Шагал,
Летал упрямо выше крыши.
Бывало с психикой не так,
Снесло безумному "чердак".
Без уха сумасшедший Гог,
Однажды странно занемог.
Малевич сам не ожидал,
Не получилась вдруг картина.
Не раз работу исправлял,
Закрасил в черный некрасиво.
И ищут в этом глубину
Ценители, картиною любуясь,
И, находясь в больном плену,
Перед "шедеврами" волнуясь.
О, сколько в черном глубины!
Текут, как мед часы Дали,
Какая философия, о Боже,
Наверно, так текут мозги
У тех, кто рисовать не может,
Мне по душе скорее чудо,
Где глаз глубокий и живой,
И думаешь, талант какой,
Шедевры создает... откуда..
Наверно, кисть вложил им бог,
Чтоб удивлять художник мог.
Смотрю на волн морских прозрачность
и удивлюсь вновь и вновь
шедевру, созданному Айвазовским,
И радует меня Брюлов.
Какая натюрмортов сочность,
Спадает складок красота,
Теней и света, кисти точность,
Искусством наслажусь сполна.
В живых застыла красках вечность
Божественной рукою создана.