Гончий пёс

Мой ста­рый пёс ску­лит в сво­ем уг­лу,
Он на под­стил­ке от­жил век со­бачий.
И вот, хри­пит, свер­нувшись на по­лу,
Как буд­то сто­нет и как буд­то пла­чет.

И тём­но-ка­рие гла­за пус­ты,
Они, ос­лепше и слег­ка ус­та­ло
Заг­ля­нут в ду­шу мне из тем­но­ты,
Как из глу­бин бес­ценно­го крис­талла.

И пёс дро­жит оси­новым лис­том,
Ме­ня не ви­дя за пред­смертной му­кой.
А я вдруг вспом­ню, как боль­ным щен­ком
Го­рячим но­сом ты­кал­ся мне в ру­ку.

Прос­ти, мой друг, я не мо­гу по­мочь,
Но средс­тво есть, чтоб боль твою об­легчить:
Один укол – и нас­ту­па­ет ночь.
И Гон­чим Псом взой­дёшь на Путь ты Млеч­ный.