Упала тень на выцветший узор
И помрачнели скучные сюжеты
Безликой серости, начавшей разговор
С тоскливостью осеннего сонета.
Ужели вот она - властительница слов,
Одноимённость с вычурным сознаньем,
Когда и пишущий, и страждущий готов
Принять её, как данность – с обожаньем.
И грешная юдоль, отринув божий свет,
И словесами всуе не кидаясь,
Промолвила: «Другого цвета нет,
Лишь серый прах здесь лиру вдохновляет.
Лишь в плавности тонов: от серого во тьму,
От перехода с дум в оцепененье,
Пытливый ум поймёт – не в цвете суть всему,
А в восприятьи всякого явленья».
И будем мы правы, взирая на сюжет,
Достойный кисти осени упрямой,
И в серости её и в мрачности, поэт,
Увидит прелесть загрустившей дамы.
01.06.15г.