Кузнец, состарившись, огнём
Амбиций властных,
Стоит упрямо на своём
В желаньях «грязных».
И доказать всем норовит –
Он – гвоздь прогресса!
А наковальню обвинить –
Мол, та – агрессор.
Что это лишь из-за неё
Все в мире беды.
Её огромность не даёт
Вершить победы.
– В ней масса слишком велика.
Грозит отскоком…
А потому – дрожит рука,
И дело – боком!
Бьёт по металлу молотком,
Ваяя пику.
Поковка крутится ужом,
Свиваясь в фигу…
Кузнец молотит что есть сил
По наковальне…
А «заготовке» – свет не мил
Вид всё печальней…
Надеялась в чужих руках
Пройтись по странам…
Но – ощущает скорый крах
И встречу с хламом…
Меж молотом и наковальней
жарко.
Нет ситуации коварней...
Жалко!..
Вдохновение здесь – http://www.stihi.ru/2015/06/09/9049