По ночам, переживши мороз и падение сонного Рима,
и взметая бельё на кровати, как волны во время прилива
мнут песчаные башни и гасят несущий их ветер,
от бессилья уснуть, ждёшь зарю на июньском рассвете.
По ночам, память ласкова. Эта нежность эгоистична.
Как дамоклов клинок возле горла. О, эта жизнь нищих
душою и бедных терзанием улиц,
когда незачем встать и идти. Одиночество - это жизнь в сумме
не человека, а лишь того, чем он занят.
Белый, чистый листок. И на это ложится грязь спален,
томность будней и звонкость ушедшего время.
И бывает боязно отдаться в ночи сновиденью.
07.06.2015