Эти ноты на кончиках пальцев,
И под стук миллионов сердец,
Кто-то кружит в последнем танце,
Зная - скоро придет конец.
Ожидая финальных аккордов,
Улыбаясь идет вперед,
Сейчас прошлое будет стерто,
Когда занавес упадет.
Не могу я понять танцора -
Улыбаться и знать итог?!
Но Великая Терпсихора,
Того требует как залог.
Ей плевать, что в душе творится,
И танцор проживает миг,
А на танец его ложится,
Лишь история сотен книг.
В этот нежном, красивом танце,
Даже если последний тот,
Никогда не должно быть фальши,
Сцена точно как эшафот.
Ты себя не жалеешь вовсе,
Отдаешь этой роли всё!
Понимая, что будет после,
Тебя даже слегка трясет...
Резко стихли оркестра звуки,
В зале тихо. Секунда, две,
И подняв над собой руки,
Аплодируют все тебе.
Вот и я, как в последнем танце,
Эту жизнь проживу смеясь,
Но на кончиках моих пальцев,
Вместо нот - этих букв связь.