на это: http://www.stihi.ru/2015/06/09/2071
Ни кошек, ни собак нам не дарили.
Мы с улиц их таскали всех подряд.
Мы в каждый двор, друг к другу их носили.
Теперь о них забыли, вот и мстят.
Гуляют по деревням и посёлкам.
Ватагами лихие кобели.
Живём мы сами в стаях, будто волки.
Не как хотели, просто, как смогли.
Мы делимся по рангу и нашивке.
По группам крови и по цвету глаз.
По языкам, по расам, по ошибкам.
Всему дерьму, что выбирает нас.
Оно грустит по папиному креслу.
Оно поёт нам, что "в груди мотор!"
О нём расскажет Эрнст нам Неизвестный.
Кладбищенский маэстро, фантазёр.
О них нам пропоёт гранит и мрамор.
Базальт усеет свои тропы к ним.
Для них искусство, на халяву, даром.
Усопшее не сможет стать живым.
Ни кошек, ни собак нам не дарили.
Мы с улиц их таскали всех подряд.
Мы молча нашу Родину любили.
Колоннами, из "пришлых", октябрят.
§. Каждый человек умирает, но не каждый живёт. William Wallace.