Как человек, в который век,
Бросает милостыню в кружку,
Так Тополь сыплет летний снег
На красно-стенную церквушку.
Как многорукий великан,
Упрямо, крепко, одноного,
Он тоже жертвует для Бога
Свой пух, пуша листвы карман.
Здесь нет для Тополя дорог
Иных, чем путь - расти до Неба.
Не ясно - Тополь в Бога ль, Бог
В него - кто больше, верит слепо.
Но только видно, как сполна,
Любовь пушистым сеет семенем,
Стремясь в иные времена
Из пуха нынешнего времени.