Пред мной небесный океан,
А в нём на волнах образ зримый,
Нет, это не обман-
То парус, ветрами гонимый.
Смотрю- он алый, как заря,
И ветер в нём пропитан солью,
Вот Грэй бросает якоря,
Ведь грезит он своей Ассолью.
Но что случилось в небе там?
Вдруг парус стал совсем не алый,
Неужто это всё обман
Или романтик уж усталый?
Не чудный парус вижу я,
А полинялые холстины,
И то, наверно, про меня
И про родные палестины.