Пробегают дни, убегают шумом листвы,
Со скрипом трамвая на повороте уходят,
День - это эхо, а мысли – сгорающие листы,
Бесшумною радостью или грустью приходят.
Разбери по винтикам душу – не соберёшь,
Она из вздохов и живущих противоречий,
Как только её за крыло рукою возьмёшь -
Всё. Всё превращается в сгусток увечий.
А листья не спрашивают, не благодарят,
Трава под ветром шумит зачем-то,
И с неба сосредоточенный взгляд,
Хорошо ещё - не пулемётная лента.