Доброго летнего дня всем авторам-участникам, болельщикам и просто любопытствующим мимопроходилам. Для начала коротко поясню собственные принципы, которыми руководствовался при отборе, и расскажу общее впечатление от лонга.
Список мне выслан был анонимный, без указания авторов и ссылок на оригиналы, и это почти сработало (в паре случаев стихи я всё-таки узнал, ибо встречал ранее на других ресурсах). По собственному опыту участия в различных конкурсах, считаю, что лучше минимальный отзыв о каждом стихотворении, нежели растекшийся по древу анализ пяти понравившихся стихов, ибо фидбэк нужен, многие из-за отзывов (ну, помимо прочего) и участвуют в конкурсах. Кроме этого, я считаю, что критиковать чужие соломинки в глазу — дело нехитрое, и в тех стихах, что мне не близки, стараюсь искать положительные моменты, а делать замечания предпочитаю к тем стихам, что кажутся мне более удачными и вообще – близки по духу. Использовать квоту стараюсь максимально, но самоцелью это не является. Вообще, при чтении стихов ищу то, что вызовет во мне какие-то эмоции — удивит, рассмешит, порадует или огорчит — неважно, главное — не оставит равнодушным.
Вот тут уже можно переходить к общему впечатлению от конкурсного списка. Я перечитал его трижды, с небольшими перерывами, в различном настроении, каждый раз пытаясь выловить новое и интересное для себя, но с этим что-то пошло не так. Достаточно сказать, что при первом прочтении шорт у меня состоял всего из трех позиций. Возможно, это я пресытился современной поэзией, возможно, я слишком высоко задираю планку, а это вовсе не конкурс «лучшее стихотворение галактики и её окрестной за последние триста лет», но сказать, что я был приятно удивлён или обрадован — не могу. Очень много общих мест и мало конкретики. Вообще, много какой-то кинематографической схематичности и условности. Даже когда идёт вроде документальная зарисовка, в описании сплошь и рядом готовые клише и штампы. Привет, Голливуд, мы используем твои худшие технологии. Отдельного замечания заслуживает любовь к «открытым концовкам». Просто оборвать историю посередине повествования и заставить читателя (зрителя) додумывать всё остальное — стало в последнее время трендом. Оставь финал открытым – и вот ты уже влился в стройные ряды интеллектуальной элиты. Увы, так просто это не работает, нужен ещё ряд условий, не столь очевидных, для того чтобы читателю хотя бы захотелось придумать за автора продолжение истории.
Несколько удивило обилие мифологического базиса в подборке — впереди стройными рядами марширует гвардейский полк ангелов, за ними выступают божества генеральского звания, замыкает шествие скромный отряд древних греков и римлян. Разговор поэта с Богом запанибрата — жанр отдельный, специфический, но встречающийся часто. С кем ещё-то можно поговорить поэту о вечном на равных, в самом деле? Был один вроде, да и тот весь воскрес. Даже атеисты вроде Маяковского не проходят мимо, просто заменив собеседника на светило, например, и никаких гвоздей.
Кстати, ещё о кинематографичности: вангую скорое пришествие племени младого, незнакомого, с набором новых штампов, где приметами времени станут виртуальность, айфон и арэнбишные джинсы, а в роли мифологического базиса будут не ангелы и герои мифов в пересказе Куна, а Супермен, Бэтмен, Джек-воробей и Губка Боб. Впрочем, отвлекся, извините. Вернёмся к нашим баранам и приступим к делу.
(Примечание от редакции: ссылки на произведения восстановлены перед размещением обзора.)
1. "Мышь. Сюрмульт для взрослых" Абашин Алексей http://www.stihi.ru/2015/01/04/6145
На берегу реки сидела мышь.
Жевала сыр, добытый в мышеловке.
Погладил мышку ветер по головке,
шепнул: «Привет!» – и спрятался в камыш.
На берегу реки сидела мышь.
Малютка наслаждалась тишиной.
Купала в речке розовые пятки,
искала в жизни мышьей опечатки,
глазела вверх на звёздное пшено.
Малютка наслаждалась тишиной.
А в это время где-то далеко
разбил котёнок крынку с молоком…
На берег выполз утренний туман.
Слизнул пейзаж, оставив только звуки:
уключин скрип и песню о разлуке,
своей тоской сводящую с ума…
На берег выполз утренний туман.
Когда вернулся ветер в этот мир
и разорвал угрюмый морок в клочья,
эстетствующей точкой летней ночи
на берегу реки валялся сыр…
Когда вернулся ветер в этот мир…
А в это время где-то далеко
стряхнул котёнок с лапки молоко…
Написано просто и легко. Любители искать двойное дно отыщут тут без труда и Харона в тумане, с его скрипом уключин, и игривую Смерть, занятую своими делами... Желающие могут продолжить раскопки самостоятельно. «Звёздное пшено» отлично смотрится в данном тексте. Для меня, пожалуй, чересчур легковесное, я не эстет.
2. "Ледяная нефть" Активированный Уголь http://www.stihi.ru/2014/03/02/964
Парень в белом пуховике
припарковал свою шкоду/субару/опель
и пошёл со стоянки. Дымится табак в руке,
и арктический ветер по всей Европе.
Над стоянкой – надцатые этажи,
серое лимбо неба и провода чёрный контур.
Будешь щипать себя, а не сможешь сказать, что жив –
задубел, как полярник, и в снег по колено вкопан.
Ласточка, или какая другая пти,
которую не прельстили юга и иные страны,
летит в этажах, в проводах летит,
северный ветер крылом разрыхляя драным.
Сумерки.
Снежное молочко,
неподвижные воды смерти.
Разве что птица блеснёт зрачком,
словно каплей замёрзшей нефти.
Размашисто, плотно, крепко. Здравствуйте, Иосиф Александрович, ваш костюмчик прекрасно сидит на всех желающих. И написано красиво, и нужный градус безысходности набран, но — полное ощущение того, что я это уже читал. В оригинале.
3. "Ромашки" Алекс Амур http://www.stihi.ru/2014/04/16/11093
Пока мой ангел ждал отмашки,
Изнемогая от тоски,
Бог воскрешал в раю ромашки,
И возвращал им лепестки.
Он возвращал безруким руки,
Безногим ноги, а потом
Он мне потерянные звуки,
Отца и мать вернул, и дом.
Он бессердечным дал по сердцу,
А безымянным имена,
Он дал мне искру, чтоб согреться,
Вернул на место два ребра.
И вот, сижу, во тьме, гадаю:
Любил ли Бог меня иль нет,
Когда стихов сожженных стаю
Вернул, и дал мне пистолет...
Вроде бы легкое и светлое стихотворение. Отличное начало (первые четыре строки), дальше — всё менее чётко и более мрачно. Концовка совершенно расстраивает. Обидно — начиналось-то «за здравие», а кончилось «как всегда».
4. "по прогнозам" Алекс Трудлер http://stihi.ru/2015/02/12/2209
а по прогнозам, завтра опять война,
небо намажут тоненько на горбушку,
чтобы, набравшись беленькой дочерна,
прятать воспоминания под подушку.
к старости превратился запас рублей
в сладкий больничный привкус лекарств и пота,
и (за глаза) прощальное – "не болей" –
кажется продолжением анекдота.
ангелы точат – к чёрту! – карандаши,
правят проекты завтрашнего салюта,
прошлое выгибается: "не спеши",
капая в настоящее по минутам.
милостыню подайте – хоть парой слов!
я не прошу богатства и долголетья,
кто их поймёт – непуганых докторов...
а по прогнозам, завтра уже не светит.
Несколько сумбурное перескакивание темы в стиле «клиповой нарезки», словесная эквилибристика. Концовка откровенно съезжает с логики в почти чистую эмоцию, если автор так и задумывал — респект, эффект интересный.
5. "космонавтика" Алекс Шубин http://www.stihi.ru/2013/06/05/7283
– Так, из света сгущаясь, восходит росток
и, земным отболев, на небесном лепечет:
ведь не вечен – по-божески хил потолок,
а смиреннейший причт протопопу – перечит.
И поэтому неотлагаем черёд
и обратный отсчёт каждой сцеженной вещи.
Эта звёздная ночь, словно наш огород –
твой приход обожая, безмолвно трепещет...
– Деда, проще! Скажи, папка в небе – живой?
Как тогда – в первый раз – телевизор покажет?
– Будем ждать, что такие поступят в продажу,
чтобы знать, как, шагнув за барьер световой,
твой папаня оттуда нам машет рукой,
мол, по меркам земным там – не страшно.
Воспринял как странноватую эклектику небесного с земным. Вроде всё и неплохо, но оставляет равнодушным (готов предположить, что дело во мне).
6. "я как перышко белое... " Александр Гончаров http://www.stihi.ru/2007/08/17-1988
я
как перышко белое
улетевшее в небо
без тоски и без памяти
без надежды и сна
и ни богом
ни именем
в этой жизни я не был
просто плыл в темном мареве
под названьем
весна
просто ветер
заоблачный
меня тихо раскачивал
и шептал непонятные
и чужие слова
про потопы и войны
про старую Гатчину
и как в бывших дворцах
вырастает трава
так бесцельно
безвременно
так легко и неистово
я кружился над судьбами
над забытой игрой
вместе с пылью империй
и мятыми листьями
вместе с завтрашним небом
и белой рекой...
Обидный для меня случай. Написано хорошо, добротно, но выше уровня обычной зарисовки не поднялось. Завтра война, понимаете ли, а у автора гражданская позиция отсутствует в принципе. Он лишь отстраненный наблюдатель, парящее пёрышко, перекати-поле. Нет, «не взлетит». Мне, как читателю, это просто скучно, извините.
7. "Николаич" Александр Измалкин http://www.stihi.ru/2011/02/04/4208
Николаич бьёт кувалдой
много лучше, чем профессор
медицины для науки
препарирует мышей;
он потомственный рабочий,
бригадир и славный слесарь,
мало кто сравниться может
с ним из нынешних Левшей.
Я просил его недавно
объяснить секрет успеха,
чтобы и мои удары
стали снайперски точны.
Он, махнув стопарик водки,
мне поведал с горьким смехом,
что кувалдой мстит железу
за художества жены
и детишек непутёвых,
попривыкших деньги клянчить,
втихомолку насмехаясь
над мозолями отца;
что ему приносит радость
звон кувалды, а иначе
истреблять семью придётся
до победного конца.
И сегодня Николаич,
осенив могучим взмахом
вдруг заклинивший редуктор,
увлечённо бил полдня;
бац! – сынок свалился наземь,
бац! – и дочь и дочкин хахаль,
бац! – жена упала рядом,
бац! – слетела шестерня...
Так и терпит пролетарий
молча гамлетовы муки,
и пока, подобно принцу,
он до ручки не дошёл,
я смотрю, как Николаич
долго с мылом моет руки
и отмыть никак не может
в кожу въевшийся литол.
Прекрасный образец «не высокой поэзии». Готовая история, мастерски и с юмором рассказанная. В рамках жанра автор с поставленной задачей справился на отлично, я считаю.
8. "Игра" Александр Ра 2 http://www.stihi.ru/2013/06/04/3981
сидим играем в дурака
на диком пляже
в моих немеющих руках
как пух лебяжий
неощутимо и светло
живёт мгновенье
ещё свободное от слов
прикосновений
и только взгляды иногда
звенят столкнувшись
и невозможная вода
бежит по суше
бежит по нам как будто мы
на солнце таем
на шесть седьмых на семь восьмых
необитаем
наш молчаливый островок
на этом пляже
но всё зависит от того
как карта ляжет
Хорошая пред-история. Плюс за внимание к мелочам и деталям и ещё один плюс за умение не называть вещи своими именами, обходясь намёками.
9. "про гнёзда" Александра Снег http://www.stihi.ru/2015/02/22/4520
Под мокрыми перьями птицы взъерошенной, черной,
Так зябко – и мне не уснуть, и качают гнездо
Сиреневый кот Новолунья – серьезный, ученый,
да белка полярной звезды.
Кроме этих – никто.
Смотри, вызревают, к жнецу тонкорукому марту,
Колючие коконы зимних отчаянных птах,
Чтоб пятнами туши в свой срок просочиться на карту,
Веснушками ночи остаться – уйди, пустота!
И будет наш Питер – рептильий, промозглый, крылатый, –
Опять заселен,
кляксы Роршарха – лица во тьме.
Качаются гнезда. Крепчают февральские латы.
У тех, кто гнездится – тепло вырастает в цене.
Любопытные образы – «белка полярной звезды», «веснушки ночи». Вспоминая папашу Мюллера – «запоминается последняя фраза» – хорошая концовка. В целом — рыхловатый текст получился, на мой взгляд.
10. "30 ноября" Алексв http://www.stihi.ru/2015/03/10/994
Страницы осени листая,
Гуляет дождь по мостовой.
Стекает с неба хмарь густая
И повисает над Невой.
В оттенки серого расцвечен,
По пустырям сгущаясь тьмой,
Бредет сырой ноябрьский вечер
На встречу с ночью и зимой.
Темны и улицы, и лица,
Туман плывет, роняя пыль.
Адмиралтейство серебрится,
поймав луну на тонкий шпиль.
Сведя мосты, зевнув дворцами,
В колодцах спрятав хижин тьму,
Спит град Петра с его птенцами,
А я сквозь сон иду к нему.
Приговоренный к высшей вере,
И высшей меры не боясь,
Спас-на-крови пространство мерит,
Девятиглавием светясь.
Казанский храм, расправив плечи,
Глядит сквозь сумрак на проспект.
В Неву – и в Лету – канул вечер,
И осень кончила свой век.
Я декабрем давно замечен.
Включилась злая канитель,
И у Сенатской залп картечи
Плеснула мне в лицо метель.
...Когда рассвет, больной и бледный,
Стечет с Исакия шатра,
Домой вернется всадник. Медный.
(Ну что за Питер – без Петра!)
Сомневаюсь, что автор ставил перед собой целью вставить в текст как можно больше громких названий из туристического путеводителя. Но получилось примерно это. Истории про город я тут не вижу. А Питер он разный, и «без Петра» тоже бывал — когда Ленинградом назывался. И места есть гораздо менее затёртые — вот та же Лиговка, например. Помните, «теперь так мало греков в Ленинграде, что мы сломали Греческую церковь...»? Это как раз Лиговка — на месте храма Дм. Солунского в начале 60-х построили концертный зал «Октябрьский». Пласты материала — глубочайшие, копать — не перекопать. Оставьте яркие фантики на поверхности иностранным туристам.
11. "заочные странствия" Алексей Миронов Урал http://www.stihi.ru/2015/01/30/12399
заочные странствия. одиссея
и где-то плывешь по самую рожь
по самые прихоти время синеет
и так или тик его не разберешь
по самые заросли чингачгука
уходишь в поход начиная с утра
веспуччи америго в веслах из бука
гондвана в стакане по курсу сурка
сырая ты доля из миль и парсеков
по желтым кирпичикам эллинских саг
воротишься в портер всего человека
таким как и не был в итаку итак
Пробуждает любопытство. Плюсы за словесную вязь и неояз, а также за свежий взгляд на тысячекратно обглоданную тему.
12. "Тень от его престола" Алёна Лёшина http://www.stihi.ru/2014/07/30/1237
ночью внутри меня оживает бог
и по своим чертогам
водит меня торжественно, сон глубок,
мысли легко сворачиваются в клубок,
мне хорошо у бога,
кто он – не знаю, Христос или Магомет,
Будда, Осирис, Кришна,
голос его не слышен, картинки нет,
он говорит со мной языком примет,
вижу цветные крыши,
вижу – волною плещется белый сад,
снежной и лепестковой,
ветер приносит яблочный аромат,
ласточки стаей над головой кружат,
видимо, дождик скоро,
в синей реке – летящие облака,
в небе высоком – птицы,
жизнь безмятежна, солнечна и легка,
как и была задумана, но пока
предпочитает сниться,
бог засыпает утром, а мне пора
в мир, будто вниз с обрыва,
снова разгадывать, в чем состоит игра
сна и реальности, где между ними грань...
думаю безотрывно,
как из чертогов божиих благодать –
буддову ли, христову, –
выманить, вымолить, как донести сюда
солнечный свет, цветущие города,
или хотя бы
тень от его престола
Можно придираться к конкретике, но совершенно не хочется. Спасибо автору за позитивный настрой, столь дефицитный на фоне «здесь уже не исправить ничего, Господи, жги!». Отдельный плюс за поиски внутреннего света, вместо описанного во вступлении панибратского похлопывания очередного божественного собеседника по плечу.
13. "Батискафы" Алёна Рычкова http://www.stihi.ru/2015/04/05/10862
Едва касаясь темени и животов раздутых,
Храни Господь беременных во всякую минуту.
Чего им там отмерено от взмаха и до взмаха?
Дитя глядит растерянно на мир из батискафа –
Снуют повсюду граждане, шуршат под облаками,
Не замечают, важные, того, кто вверх ногами
Плывёт в толпе изменчивой. И день исходит светом
Над маленькой застенчивой беременной планетой.
Добрый взгляд, хорошая тема, интересное исполнение. Кажется частью чего-то большего, и можно крутить его так и этак, додумывая недостающие фрагменты.
14. "не считай до пяти" Алма Селесте http://www.stihi.ru/2015/04/16/3833
раз, два, три, четыре, пять, я иду тебя искать (из детской считалочки)
не считай до пяти а сразу иди искать
у хоттабыча остается три волоска
в бороде где когда-то гнездились птицы
поиграем немного в числа и города
все козырные люди падают в никуда
в рукава василисы забыв проститься
а потом василиса влево махнет рукой
и шершавые тайны сыплются далеко
перекатываясь что катигорошки
и когда василиса вправо рукой махнет
одиночество дерзкое как отец махно
подкрадется внезапно и огорошит
раз два три не горит – однажды перегорит
ты не ищешь меня но все-таки сделай вид
поаукай немного а вдруг найдусь я
тибидох-тибидох загадывать не хочу
только осенью может красную алычу
чтобы есть и не чувствовать больше вкуса
Словесная эквилибристика выходит на первый план, и в сюжет уже приходится вглядываться, чтобы не потеряться в чаще. Игра в слова становится самодостаточной, в жертву ей приносятся и рифмы (горошки-огорошит), и коннотации (отец махно), и в итоге — финал.
15. "След апреля стелется белой крошкой" Анна Арканина http://www.stihi.ru/2015/04/23/8264
След апреля стелется белой крошкой –
Подсыпает еще из небесных рук.
Как хозяйка – пыльной взмахнув ладошкой
Подсыпает в печево белых мук.
И взрастает в тесте сыром апреля
Желтоглазый первенец – птичий сын.
Над губой юнца, не пройдет неделя
Тополиным пухом взойдут усы.
Годовые кольца его дороги –
Долгожданным гостем по городам
Он идет расхристанный босоногий,
Повзрослевший за ночь – не по годам.
Над плечом зависнет тревожно птица
Чикчирикнет спичкой о небосвод…
…А народ вздыхает, молчит, толпится
во все небо крестит ее полет…
В плюс — начало, в минус — открытый финал, повисший в воздухе, и общая фрагментарность образов.
16. "Волна путешествия" Бекки Сквиррел http://www.stihi.ru/2014/11/21/11291
Волна путешествия сносит меня ближе к дому,
К порогу швыряет, назад отступая с усмешкой,
Рокочет старинную мудрость. Сомненьем ведома,
Монета, привстав на ребро, сонно выбрала решку.
Проверить бы мне, что с другой стороны у медяшки:
Ей нравится жульничать – мне не всегда удаётся.
Стареющий мальчик – бродячий мой дух – сознаётся,
Что басенным лебедем быть ему нервно и тяжко,
Что щука и рак тянут вниз с нарастающей силой,
Что он не готов меня ждать ещё двадцать столетий.
Упрёки его справедливы и неотразимы,
Но я, если честно, на них не пытаюсь ответить.
Зарисовка «ни о чём» получилась, на мой взгляд. Никакой новой, или хотя бы заинтересовавшей меня информации я при прочтении не обнаружил.
17. "Полынь покаянная" Виктор Коврижных 2 http://www.stihi.ru/2013/07/04/1552
Я, наверно, умру... Зной расплавил границы.
Так овеяло давним, что в груди обожгло.
Над полынью кружАт неуёмные птицы,
в горький запах и зной окуная крыло.
Словно годы стекли в этот омут полынный,
вянет смятая зноем поблекшая синь.
Остановится взгляд пред иссохшимся тыном
и обрушится небо былое в полынь...
По горячей пыли ухожу я из дома –
поманил лёгким счастьем фабричный гудок.
Снова губы мои потревожат истомой
горьковатые буквы несбывшихся строк...
Не жалей!.. Не жалей меня, жгучая память!
Растопи прежней верой мой завтрашний снег!..
Голубою стеною колышется пламя
и становится память полынью во мне.
Я так долго живу, что забыл где родился:
то ли в гулких цехах, где машины гудят,
то ли в смутной полыни, где свет преломился
из родительских окон глядящих в закат.
Оставлял на потом свет небесных пророчеств,
всё долги отдавал, чтобы совесть не жгла.
За текучкою дел в трудных буднях рабочих
не заметил, как стали душою дела.
Не сбылось... Хоть глаголы рассветов и улиц,
вроде, ярко цвели и правдивым был слог.
Молча люди прошли, даже не оглянулись,
не согрели их души костры моих строк.
Неужели напрасно я пел у мартенов,
пробивался в забоях, глотал едкий дым?
Вновь идти напролом и разбить лоб о стены,
коль Господь не сподобил к путям обходным?
Я, наверно, умру... Я не знаю, как быть мне?
Поселилась вечерняя в сердце заря.
Скоро синие сумерки кровь мою выпьют,
о которых я пел... Может быть, и не зря...
В лучших традициях соцреализма вещь. «В мире нет ещё такой стройки, в мире нет ещё такой плавки, чтоб я ей не посвятил строчки, чтоб я ей не уделил главки...»
Если без шуток, то лучшим образцам (тот же Рождественский времен «210 шагов») проигрывает, кончено. И не вижу я в стихотворении соответствия заявленному в заголовке — больше сожаления вижу тут, нежели раскаяния. Да и сожаление — мелкомасштабное, личное — на фоне утраченных идей светлого будущего или освоенного космоса выглядит незначительно.
18. "Да разве пропадешь со мною..." Владимир Штеле http://www.stihi.ru/2015/03/03/3908
Сидел на низеньком крылечке,
Табак засовывал в ноздрю.
Два тополя – две жёлтых свечки,
Вдруг вспыхнув, подожгли зарю.
Заря вечерняя? Иль НАТО,
Свою показывая мощь,
Грозит нам атомным закатом?
«Не паникуй, едрёна вошь...»
К моей ноге щенок прижался,
Мотая хвостиком, как псих,
Он тявкнул мне: «Ну, прочихался?
Вставай и этот мир спаси!»
Когда в мой домик залетели
Две раскалённые осы,
Глаза собачки пожелтели,
А я сказал щенку: «Не с-с-ы!»
Огонь стоял вокруг стеною,
Табак – поглубже я в ноздрю,
Да разве пропадёшь со мною:
Чихнул – и погасил зарю!
Широко, разухабисто, с прибаутками и коленцами... эх, эту бы энергию — да в мирных целях.
19. "Расширение словарного запаса на третий день пустыни" Галина Иззьер http://www.stihi.ru/2013/01/10/10151
Пустыня учит новым чувствам,
расширяет возможности языка.
Раскаленное чувство хайвея.
Хриплое чувство песка.
Скрип собственных волос
называю чувством сквика.
Привыкаю к нему.
Прочие чувства немеют,
впадают в спячку.
Свалянная, распирающая ляжки спина
обеспечивает качку;
кто-то верно придумал, что ход верблюда
неотличим от корабля.
Вдоль хайвея,
подальше от заглохшего, задохнувшегося
автомобиля,
путешествую, как путешествовали всегда.
Как называется этот ветер,
обжигающий глаза?
Пустынная болезнь отличается
от морской обезвоживанием
и отсутствием бортика,
через который можно перегнуться.
Попробуй только перегнуться через верблюда –
и укус обеспечен,
а посему – подавляй тошноту.
Верблюд вечен.
С него не блюют.
Если укачивает на вер-блюде,
пиши вер-либр.
Скудость оазиса последней заправки –
заключительная нота,
отправляющая в трехдневное верблюдствие.
И что ж – верблюдствую.
Великий комбинатор Остап на седьмой день верблюжьей качки собирался взбунтовать местные племена и объявить войну Дании. Здесь лишь третий день путешествия описан, от этого и масштаб, вероятно, помельче. Впрочем, караван может спокойно идти дальше — верлибр не моя добыча, я предпочитаю силлаботонику.
20. "Январский штиль" Гаэлина http://www.stihi.ru/2015/03/16/9580
Хвойный запах мороза, плывущий в дом,
Индевелая пустынь рассветных окон,
И, бодрящим прихвачены сквозняком,
Зарываются дети в постельный кокон,
Где лоскутная дрёма во тьме живёт,
Где аукают сны из пуховой чащи.
И лежит тишина надо всем, но вот
На дворе пробуждается шмель жужжащий
Неуёмной пилы – золотая пыль
Оседает, легка, на бушлат отцовский,
И пропитан прозрачный январский штиль
Терпкой горечью слёз корабельных сосен.
Словно море обстало со всех сторон!
Закалённому телу работа в радость.
И на мачтах сосновых, объятых сном,
Поднимает зима невесомый парус.
Хорошая зарисовка, яркие и узнаваемые (проверенные временем) образы. Вкусное и сочное слово «обстало» применительно к «зелёному морю тайги». Очередной открытый финал, зависший в воздухе. Как часть чего-то большего — очень хорошо, как самостоятельное и самодостаточное — чего-то не хватает, мне кажется.
21. "Стыки памяти" Геннадий Акимов http://www.stihi.ru/2015/01/28/834
Маргарита мертва так давно, что не помнит,
Как её убивали, жестоко пытали.
Её дух анфиладой солнечных комнат
Удалился в просторы, где несть печали.
Только слушая реквием, вспоминает крики,
Ощущает запах горелой плоти.
На секунду расходятся памяти стыки,
А потом опять смыкаются плотно.
Доктор Фауст, не плачьте, ведь всё забыто,
Милосердие научились делить на кванты.
Видите – в желтом черепе Маргариты
Вместо глаз горят бриллианты,
Как прожекторы мощные – вдоль асфальта,
Как огонь, охвативший тело – ещё живое...
Черный пудель сидит на стене Бухенвальда,
Смотрит в лунное небо, протяжно воет.
Долго размышлял — включать это стихотворение в шорт или нет, причём исключительно по идеологическим причинам. Оно интересное и сильное, но совершенно из другой весовой категории. Мне кажется, ему самое место будет на каком-нибудь конкурсе стихов о войне, например. Всё дальнейшее будет написано не об этом конкретном стихотворении, а о тенденции как таковой. Знаете, в рекламе давно на законодательном уровне запрещено использовать образы детей и животных, это считается нечестным по отношению к потребителю — ведь при достаточной степени мимимишности можно втюхать большинству что угодно. На стихотворных конкурсах тоже есть ряд тем, на которых практически гарантированно можно выбраться в топ — суицид, смерть близких, жертвы войн и насилия, в меньшей степени — трудное детство, инвалидность, социальная незащищенность... можно продолжить. В худшем варианте автор становится банши — профессиональным плакальщиком, такое бывает. Это не значит, что на данные темы не нужно писать. Просто «стыдно убивать героев для того, чтобы растрогать холодных и расшевелить равнодушных». Мне всегда было жалко Гретхен, а стихотворение на подобную тематику в подборке одно, и соревноваться ему не с кем, да и незачем, мне кажется.
22. "легкое дыхание" Дмитрий Близнюк http://www.stihi.ru/2014/05/13/5698
Девушка с удочками
на звездном опрокинутом плоту
закинула волосы-лесы в мои объятия, в мои глаза.
Шумят колесницы листьев и витражные голоса
далеких стрельчатых мыслей.
Откуда у тебя это легкое дыхание, моя девочка?
Мы лежим нагие на террасе (старое ватное одеяло)
и мошки легкого винного перегара
ластятся, облепляют мое лицо.
Город безымянно покоится, как обручальное кольцо
на дне старинной чернильницы.
Над нами шевелится фрагмент склонившегося каштана,
и ночь трещит по швам мелких звезд,
и луна, словно просроченный пакет с молоком,
вздулась, упругая, грозит вот-вот разорваться.
Откуда эта нескладная грация?
Эта лунная долина с мерцающими ляжками и кошками?
Что бы ты ни делала – готовила борщ, рожала дочку,
мыла свою машину – суккуб в джинсовых шортах –
все ты делаешь с легкостью неописуемой,
порхаешь стрекозой по минному полю,
перелетаешь с цветка на цветок,
с сапога мертвого солдата
на треснувший от спелости арбуз.
(А как ты играючи окончила вуз?)
И все в тебе вращается, танцует и скользит,
вальсирующие пузырьки
несутся вверх – сквозь носоглотку –
к зеленой свободе разбойничьих глаз.
Я хватаюсь за тебя, как тонущий за соломинку
в потном океане глупых тел и ныряющих бензопил,
а игривая девчонка подает руку Голиафу: держись.
И звонко смеется.
Дьявольская беспечная легкость,
свеча танцует под натянутым лезвием гильотины,
и сквозняк ползет по спине, как едва ощутимый паук ноктюрна.
Я вжимаюсь в тебя всеми астральными телами,
а ты мокрой змеей скользишь вдоль меня.
Откуда в тебе эта хитрая сладость?
Постой, ты куда?
Я подбрасывал мышеловки в огонь.
Думал поймать тебя, поймать пламя.
Грозно махал дубиной перед ветряным лицом,
зыбким, как отзвуки осени.
И – спустя годы – я поднимаюсь на восьмой этаж
(сломался лифт) и ощущаю небольшую одышку.
Где же наше легкое дыхание, моя девочка?
Где наших летних ночей
сгущенная, сверкающая в неге плеть?
Тишина рисует на стекле человечка.
И береза в лунном свечении
забрасывает саму себя в небеса,
полные звезд, как рыбацкую сеть.
Много интересных образов, что неудивительно при таком объёме стихотворения. Опять же — не моя добыча, я «заражен нормальным классицизмом».
Смутило «ветряный» применительно к человеку, м.б. всё-таки «ветреный»?
23. "Памяти друга детства" Евгений Иванов 17 http://www.stihi.ru/2015/03/28/6741
Незлобный троечник, мордастый хулиган,
Меж тем как мы на лекциях сидели,
Пошел служить в десант, попал в Афганистан.
Вернулся мертвым – не дожил недели.
Его могли спасти : три года, но морфлот;
Студенческий билет какого-нибудь ВУЗа;
Врожденная болезнь; с судимостью залет;
В конце концов, развал Советского Союза.
Спасли б – тогда ему под пятьдесят.
Рыбачит, бросил пить, отращивает пузо.
На Пасху может помянуть ребят.
И в том числе – меня, сейчас живого труса.
Тема серьёзная, но тут, мне кажется, совсем не раскрытая. «Не дожил недели» – до чего? До дембеля? До вывода войск? «С судимостью залёт» – это жениться «по залёту» можно, а сесть — тут другие эпитеты нужны. И самое главное-то — и что изменилось бы, останься он в живых? Человек что-то великое сделал? Просто дом построил, детей нарожал? Да нет — пузо отрастил, вот достижение-то.
24. "Никогдабрь" Евгений Овсянников http://www.stihi.ru/2010/11/25/667
Это месяц твой – Никогдабрь,
Это город твой – Навсегдад.
Это в горних чертогах – дождь,
А на твёрдой земле – вода.
Где листвы был обрушен флёр,
Амальгама сошла с небес,
Серебря зеркала озёр,
Паутинкой стянула лес.
То ли сплин в ребро, то ли бес, бес –
козырная дама тьмы,
С каждым вздохом теряя вес,
Испаряются наши сны.
В слюдяном окошке рассвет.
Час сиреневый. Всё как встарь.
Белый жемчуг далёких лет.
Это месяц твой – Никогдабрь.
Снова приветствуем Иосифа Александровича. Не понял, что с рифмой в 1 — 3 строках? Ощущение, что изначально она была, но при последующей правке пропала. Бес-козырную даму, мне кажется, безболезненно можно перенести в родную строчку — на слух и так прекрасно всё воспринимается. Финал мне кажется неудачным, воспринимается как временная «заглушка»: тут у нас не достроено, так мы пока фанеркой прикрыли, не обращайте внимания.
25. "Письмо будущей дочери" Евгения Вербицкая http://www.stihi.ru/2014/05/31/10466
Ты еще не живешь,но уже производишь свет.
Мои серые дни уже обретают суть.
Моя девочка,сколько холодных и долгих лет
Я ждала,что твое тепло озарит мой путь.
Я молилась за всех неназванных матерей,
Не спала и не ела,плакала у икон.
Пустота ощущалась в тысячу раз острей
И ко мне по ночам подступала со всех сторон.
Но теперь,наконец,судьба мне послала дар,
Как горящий маяк – заблудшему кораблю.
Мне отныне почти не страшен любой удар.
Я тебя не знаю,но точно уже люблю.
Обещаю,что я сумею тебя сберечь
От морозных зим и сумрачной темноты.
Заслонить от плохих людей и ненужных встреч,
Чтоб душа и мысли были твои чисты.
И сойдутся в тебе миллионы моих дорог –
В этом крохотном тельце,пальчиках-лепестках.
Если нам суждено увидеться,значит Бог
Мои горькие слезы точно услышать смог,
И тебя к нему выношу на своих руках.
Просто, чисто. По-человечески понятно. Финал смазан слегка. Одна из тем, богатых на вариации. От Цветаевой, с прекрасными стихами и неудачным, прямо скажем, материнством, до... ну, например, скандального «Чайлдфри» Ани Ривелотэ, которая спустя год примерно благополучно потомством обзавелась. Читателя всё это вряд ли удивит, а героине — всех благ, конечно.
26. "бабочка" Евгения Костюкова Для Конкурсов http://www.stihi.ru/2015/01/01/1514
злится прохожий на снежную кашицу,
зонтик – спасательный круг.
мне же погода отрадною кажется.
я никогда не умру.
да, не умру, потому что у бабушки:
стая ручного зверья,
реки варения, горы оладушков –
необходима им я.
шапка – в кармане, ветра насмехаются,
щёки кусая и нос.
красная-красная – значит красавица,
вз-рослая – думы до звёзд:
смерть видит всё, что для близких не сделали –
каждый некупленный бант.
"скорая" – птица голодная, смелая.
бабочка-бабушка. Ба-а-а…
Вариация на тему «люби его, пока он живой». Удачная, на мой взгляд. Жирный плюс за строчку «смерть видит всё, что для близких не сделали».
27. "новелла о любви" Елена Анирусс http://www.stihi.ru/2013/10/28/9901
Валерий Палыч, ленинградец (хотя давно уж Петербург), навел на обувь черный глянец, пошел искать свою судьбу. Шагал по Невскому он смело, назло болезням и врачам, и ночь июньская белела и растекалась по плечам. Шел до Казанского и дальше, шел через Мойку и канал, – смешную девочку Наташу в толпе искрящейся искал. С ней перед самою войною он целовался первый раз, когда волною выпускною гулял и пел десятый класс…
Что было после… Вспомнить надо… Или не надо вспоминать. Ему – война, а ей – блокада, смотреть, как умирает мать. Ноябрь, Нева блестит свинцово, и ветер бьет со всех сторон…
И вновь на площади Дворцовой в июне оказался он. Спустился к берегу, – граниты еще обманчиво теплы. Мосты разведены, размыты границы, годы и углы. И вот, сливаясь с Ленинградом, печален, светел и блажен, он был почти что с небом рядом, но так хотелось спать уже…
Он спал, дыша легко и ровно – вне боли застарелых ран. Жена его Наталья Львовна в окно смотрела до утра. Ждала, когда пойдут трамваи, чтоб ехать к невским берегам, где счастье все-таки бывает.
И может повезти и вам.
Простая история о вечном в горячо нелюбимом мной «формате А4». При поставленной руке формат сей позволяет гнать автору нетленки погонными метрами.
28. "я в тебя заплываю" Елена Наильевна http://www.stihi.ru/2015/03/30/9188
в вечность, в запой короткого перерыва
кажется мне: я рыба твоя
я рыба
маленькая, смешная, раскраска "хаки"
прячусь в тебе от склоки любой и драки
ты меня укрываешь спокойным гротом
даже не спросишь: кто там меня и что там
да и какая разница, если дышим
вместе, но выдох-вдох никому не слышен
сонной улиткой дремлет приход рассвета
как замедлять для нас ты умеешь это
длишь и качаешь в зарослях ламинарий
и всякий раз немного другой сценарий
может быть, я такого и не достойна
я же мелка, хрупка, а в тебе просторно
столько внутри негаданной глубины, и
хаки-окрас меняешь мне на цветные
полосы, пирамиды, круги и пятна
как ты всё это делаешь так приятно
в вечность, в запой короткого перерыва
снова я рыба, милый
я – рыба
рыба
жабры, плавник, другой, чешуя бликует
замер и ждёшь, наверное, вот такую
рыбной болезнью корчусь, заболеваю
бульк
получилось
я в тебя заплываю
Песня о семейном тихом омуте, в котором, как известно, те ещё черти водятся. Исключая мелкие придирки — нравится.
29. "колыбельное" Зиновий Антонов http://www.stihi.ru/2014/05/25/870
я улягусь на планете я на ней останусь спать
ни брюнетом ни поэтом и поэтому опять
не по мне ударят громы не по мне пойдут дожди
не ко мне сбегутся гномы с надоевшей рифмой жди
с обезвоженными льдами
свежевысохшей сосной
свежевыжатыми снами
лебедой и лабудой
сладко спать когда на свете мимо всё и мнимо всё
страсти
жёны
рифмы
дети
сё и то
ни то ни сё
смыслы цели
стоп дорога
сел на рифы твой арго
ну зачем ты хочешь много где у многих ничего
незапятнанного слова наступает благодать
ни один ещё обломов так не исхитрялся спать
среди пядей и обломков всераспаханной земли
на которой рвутся ловко плохо склеенные дни
на которой псы и волки и немного естества
и на солнечных заколках слабо держится листва
Плюс за строчку про Обломова и за отличную финальную строку. В целом же количество «лебеды и лабуды» на строку стихотворения превышает приемлемые мной нормы.
30. "она и мир" Игорь Брен http://www.stihi.ru/2015/04/18/6009
прячься во сне,
если
тварь, что важней
чести,
есть у тебя.
или –
не уступай
силе.
Прочитал трижды. Не понял.
31. *** ("Расцветает вновь во дворе миндаль...") Инга Сташевска http://www.stihi.ru/2015/02/18/4238
Расцветает вновь во дворе миндаль,
Пахнет воздух солью, а чем еще?
Загадать желанье ( кругом вода! )
И швырнуть монету через плечо.
На любом языке умолять святых,
Потому что пятую ночь – без сна.
На румынской церкви дрожат кресты
И поет молитву свою волна.
Сколько их, молодых, уходило в ночь?
Пожелайте плаванья кораблю!
Подливает греческое вино,
Рассуждает о курсе чужих валют,
У него пятистенок – двойной кирпич,
А теперь – сыновей и жену – пора,
И ложится на стол ( помолчи, стерпи! )
Тяжкий перстень старинного серебра.
(Заклеймят, а после – рожать рабов ).
Пять судов в порту, проститутки – в бар...
Говоришь, вот это и есть – любовь?
Говоришь, вот это и есть – судьба?
Простыня полощется, словно бинт
( Честь невесты, дескать – снегов белей! )
Пусть не можешь выбрать, кого любить,
Только вправе всегда выбирать – с кем лечь!
( Полыхать тебе на ветру свечой.)
Опрокинут стакан, дребезжит кольцо.
Выдыхает море песок и соль...
Он – в который раз – проверяет счет.
История рассказана, финал имеется, образы устоявшиеся, строка вполне цветаевская. Мотивы героини не совсем понятны, к сожалению. Кто её выдаёт насильно? Почему для неё замужество является рабством? Это риторические вопросы, если что. Мне кажется, ответы на них должны быть в самом тексте.
32. "500 шагов до магазина..." Константин Комаров http://www.stihi.ru/2015/02/21/8561
500 шагов до магазина.
Всего-то ничего. Чуть-чуть.
А будто тянешь в мокасинах
тяжёлый по болотам путь.
И вроде это не с винца,
и вроде трезвый без рисовки,
но чувствую кило свинца,
зашитого в мои кроссовки.
Там в кухне трёп, что все умрём,
что умирать, мол, неохота.
А я топчусь под фонарём,
как топчется в грязи пехота.
И шагу сделать не могу:
настолько всё смешно и плоско,
и на замёрзшее рагу
похожи улицы Свердловска.
Скорей – туда. Мне страшно здесь,
где свет на темень наплывает.
Скорей. Под кофты девкам лезть,
и есть, и пить, раз наливают.
Ведь я не бог и не герой,
их полномочий не ворую.
Я просто послан за второй,
а там на кухне ждут вторую...
«Холодный ветер вырывает из рук последние деньги...» Ситуация, знакомая многим из личного опыта. Пересказ истории удался, чем-то большим она, увы, не стала. Слегка удивили суровые свердловские мужики, взявшие всего-то одну на всех и в итоге пославшие «за второй» (гулять так гулять!). Слабоват что-то екатеринбургский мужик пошёл.
33. "Обратный ход" Лана Степанова http://stihi.ru/2015/04/04/6303
Когда-нибудь наступит час такой,
что море станет пенистой рекой
и побежит, журча, искать исток,
чтоб родничок зарыться в землю смог.
А яблоки, усеявшие сад,
на ветки яблонь медленно взлетят,
и будет воздух от цветенья прян,
ростки забьются в кожицу семян.
Закат переместится на восток,
придёт за Водолеем Козерог,
а люди, проживая день за сто,
вернутся в предзачатное ничто.
Вертя в руках бесформенный комок,
раздумает лепить Адама Бог
и бросит глину в пышный травостой,
тем самым завершая день шестой.
И не напишут Книгу Бытия –
безлюдны будут новые края,
где видов рыб, зверей и птиц не счесть,
а убивают – только чтобы съесть.
Я тоже когда-то давно видел этот клип Энигмы! )))
А если серьёзно — история есть, рассказано просто и ясно, финал (увы) опять открыт. Причина такого поворота событий неясна, впрочем, авторский произвол — вполне себе веская причина.
34. "жимолость" Липа Липовая http://www.stihi.ru/2015/02/06/2780
Я выживаю...
…Жимолость, стрижи,
дырявящие глиняную кручу
над обмелевшей речкою. Дрожит
ивняк плакучий – ловит резвый лучик
отмытого светила. У мостков
снуют щурята /шхерятся в корягах/,
на сотни водомеркиных шагов –
подводный дом пока хвостатых лягу –
шат/ры травы. Раздолье для стрекоз.
Заводит комарилья песню пира…
…Кусочек из мозаики. Подрос
малометражный диафильм и вырос
из говорящих с кошками на «ты»,
щекочущих зелёные ладошки
черёмуховых веток, темноты
с узором ночника и звёздной крошки...
…Живаго, жито, житие мое…
«Жи-ши», «ча-ща»…
Нас правя, правят годы
под прописные истины. И нем
футлярный житель городского рода.
…Но жимолость сквозь прописи растёт…
Интересная экскурсия в детство. Игра слов и звуков при общей ясности (прозрачности) текста. Лягушата, правда, показались перебором — чересчур усложнено. В остальном — очень любопытное стихотворение.
35. "Неевклидово" Любовь Левитина http://www.stihi.ru/2012/12/15/6560
Всё, что в памяти сорное, – выполи
и добавь плодородной земли.
Мы из этой реальности выпали,
а в другую попасть не смогли.
В ту, где время плывёт акварельное
мимо пятых углов бытия,
где смыкаются две параллельные,
две прямые – твоя и моя,
где над мягкою зеленью выпасов
бесшабашные тучки летят...
Не успели, нечаянно выплеснув
вместе с грязной водой и дитя.
Два ковша наполняют Медведицы,
звёздный сок через край перелит.
Параллельные где-нибудь встретятся –
во Вселенной сплошной неевклид.
Плюсы за «акварельное время» и «звёздный сок». В целом — уж очень, как мне кажется, заезженная тематика.
36. "Водь" Михаил Минаичев http://www.stihi.ru/2015/03/13/5243
Послушай, мама, я решил стать водью,
я хочу называться исконным именем.
Куплю корову, это не дань моде,
буду лежать в хлеву под набухшем выменем,
прислушиваясь к её животу, в котором глухо
перевариваются тоннами крапива и сныть,
а когда корова задумает повести ухом,
усну и увижу нечто большее, чем просто сны
о предках, что нечисть кругами водят
по малолюдным и гиблым местам.
Послушай, мама, зови меня водью,
и я постараюсь остаться там.
Звучит как начало интригующей истории, и я уже приготовился слушать — что там, дальше? А история так и не начинается — не придумал её автор пока. Только затравка удалась.
37. "Пальто" Михаил Эндин http://www.stihi.ru/2015/01/08/10929
Когда надеваешь пальто,
уже не думаешь о
лете.
Осень! Её права.
Она диктует слова
эти.
Можно, конечно, и
вспомнить былые дни
лета.
Только, скажи, уважь,
к чему непонятная блажь
эта?
Природе не всё ль равно,
было когда оно,
лето?
Каждому – свой черёд...
Сердце на части рвёт
это.
«Вот тебе, Базин, пальто. Носи и мечтай о чём-нибудь великом» (с) х/ф «Курьер».
38. "А где-то там" Нагибина http://www.stihi.ru/2015/03/17/213
Подобно зверю в кварцевых часах,
Что крутит время, спит на небесах,
Питается отбросами мгновений,
Уже прожитых, выжатых как жмых,
А ты за ним воробушком летишь
По буковкам своих стихотворений.
Они как храм, и купол наверху
Словесную процедит чепуху,
И в небо тюбик выдавит молитвы,
И ляжет рифмой переливный слог,
И по-житейски прикоснётся Бог
К твоим устам, и вы как-будто квиты.
А где-то там, свой живописный вздор
Раздаривает нищим Сальвадор,
Как ангелам, на землю льющим семя,
И по златой реке его души
Туда, где свет и медные гроши,
Течёт, течёт резиновое время.
Да ты и сам так гуттаперчев в нём,
Что истекаешь крыльями в проём
Его дверей заоблачной погоды.
Но днём уже, сложив свои крыла,
Ты вновь, Пегаса взяв под удила,
Пройдёшься аки посуху по водам.
Не думай ни о чём, так и иди
С проросшими отростками в груди
Сердечных роз, бутоны словно пули.
И за спиной опять стучат часы,
И зверь неописуемой красы
Ложится рядом, время карауля.
Вполне себе «разговор поэта с Богом». Остальное — обрамление, «виньетка ложной сути». Наверняка я сейчас несправедлив и резок, но тут – «мимо меня всем составом», к сожалению.
39. "Синее" Наиль Мелиханов http://www.stihi.ru/2015/03/13/9727
Синее. Как же я люблю тебя, синее.
Но много когда – утомляет. Раздражает даже.
И тогда я веду по зелёному тыльной
и сплёвываю красным.
Маяк. Ранний, яркий. В смысле, Владимир Владимирович Маяковский времён футуризма. Смелым экспериментом это, правда, сто лет назад считалось, но кого смущают такие мелочи.
40. "Жизнь, я давно собиралась сказать тебе..." Наталья Панишева http://www.stihi.ru/2014/03/12/5436
Жизнь, я давно собиралась сказать тебе — жизнь, ты сука.
Белая майка, лямки холщовой сумки.
Лето пошло. Истекают вторые сутки
Соком, сиреневым сумраком, молоком.
Едет на рыжем велике рыжий мальчик — мелькают спицы.
Он мой сосед, у него через пару недель бар-мицва.
В сумке моей смешная такая птица.
Я ее пока поношу, отпущу потом.
Лето, на старт! Попутного ветра в спину.
В нашей кофейне крутят альбомы Стинга.
Птица щебечет, упрятанная в холстину.
Птица мечтает куда-нибудь за моря.
Вон во дворе в домино играют, стучат костяшки.
Знаешь, наш мир — он не больше кофейной чашки.
Эх, ну куда же ты тут полетишь, бедняжка?
Бусинки-глазки. Ситцевая моя...
Мир умещается в чашке фарфоровой белой хрупкой.
В сумке на дне — соломинки и скорлупки.
Ну полетай, смешная моя голубка,
Если однажды вернешься — то дай мне знать.
Дом ты отыщешь: красный кирпич, голубая крыша.
Я буду помнить как ты поешь и о чем ты дышишь.
Миша, привет сестренке! Счастливой бар-мицвы, Миша!
Жизнь, ну иди, поглажу, куда уж тебя девать.
Нам бы ваши проблемы, как говорится. Светлый и спокойный стих, обрамленный искусственным «жизнь-сука, иди сюда, поглажу.» Вероятно, вместо классической «вишенки на торте» пытались добавить перчика. Получился, скорее, ванильный пудинг с долькой сюрстрёмминга. За вычетом этого — всё весьма хорошо.
41. "Потом слова пошли по головам" Ольга Вирязова http://www.stihi.ru/2015/02/18/1092
Потом слова пошли по головам,
А накануне гладили по шерсти,
Им толкованье – отголосок смерти,
И горловая музыка – сперва,
Легко ей быть, закинутой легко
На потолок неведомого света...
И где-то в звуке сдвиг,
И где-то...
И ты ведома музыкой такой,
Вросла в неё рукой
И впелась в русло...
Древесный гул, свисающий, как люстра,
И голос обнимающих стволов –
Где дерево баньян о сто голов,
Разросшийся в таинственное чувство,
И в каждом горле синевою густо,
И в каждом горле не хватает слов...
Весьма интересно. Отличный финал. Жаль, тематика и манера подачи от меня далеки.
42. "Плёс. Веранда над Волгой" Ольга Королева http://www.stihi.ru/2014/10/05/7745
Стала парком гора Соборная:
Заросли крепостные рвы.
Обвивают тропинки торные
Всю ее и лежат как швы.
Спуск к реке стал дорогой каменной
И слободкою рыбаков.
Дым белесый, плывя над банями,
Книзу стелется молоком.
Лает пес и кудахчет курица.
Сладко тянется в небеса
Аромат над булыжной улицей –
Там малина кипит в тазах.
А в купеческом доме-логове
На веранде клубится пар:
Подбоченившийся над Волгою
Закипает царь-самовар.
Теплоход приплывает издали:
Он дымит, и похож на печь.
На базаре у белой пристани
Продается копченый лещ.
Хохлома на столах – сервизами;
И плывут за лесной рубеж
Облака цвета каши рисовой:
Прямо ложку бери да ешь.
Несколько туристический взгляд на Россию, выглядит очередным набором клише из справочника по Золотому Кольцу, но написано неплохо, финал весьма удачный.
43. "Меж..." Rewsky http://www.stihi.ru/2015/02/27/8640
Меж бедой и изголовьем,
между гранью и штыком,
меж большой и малой кровью
нам идти недалеко.
Меж обедом и комодом,
между временем и тьмой
сложит чёрным бутербродом
тени-крылья ангел мой.
За углами подпространства,
между душ и меж ветвей –
ждут сиреневые царства
разнополых упырей…
И накрапывает в сито,
и висит над головой –
то, что сбудется убитым,
то, что вырастет травой…
Между тормозом и степью,
между родиной и тьмой, –
часто кружит, долго терпит
невеликий ангел мой.
И в глазах его беззвёздных,
и в обветренных руках
облетает то, что – поздно,
но чем дышится
пока…
Очередной ангел и набор странноватых, нестандартных (надо отдать должное) сопоставлений. Спросите меня — о чём это, я не отвечу. Мог бы рассказать автор, но «если надо объяснять, то не надо объяснять».
44. "поэтические девочки" Регина Мариц http://www.stihi.ru/2013/10/24/11113
как эти девочки горят, как говорят!..
— оставьте нам наш ужас-ужас детский:
пододеяльный, подворотный,
пороговый, предменструальный.
мы прятали его в поточной скуке
проточных лекций,
эрекций дружеских побочных
и самочинных вивисекций.
мы чистили его до рвоты,
икоты рифменной
и подлого, завирусованного ворда.
мы из него творили журавлей,
как дети делают детей —
скорей, скорей,
пока на кухне мама рубит сельдерей
и накипь чёрную снимает с жирных щей.
и вот мы —
стоим по бёдра в майской землянике,
капустницы
грызут нам выи девьи
и ланиты [в несносных чёрных точках],
влетают в пафосные ноздри,
в филологические тельца
и в сердце — тысячу одно.
эфиров цвет: офелия con фрида, —
и розгой взмокшей бьёт либидо
по сгрызеной разбойной строчке.
о, вы ли выли, вымя вынув, о вере, вверенной нам, овцам,
в надежду, молоко, кисель и берег скользкий?!
ну что же, войте.
съешь ещё этих мягких французских булок,
да выпей же чаю.
— я птица сойка.
— я птичья тушка.
— я птица чайка.
Лихо, размашисто и жестко. Местами интересно, местами нарочито вызывающе. Жаль, тема заезжена. Последний раз вроде у Полозковой было про сорокалетних лысеющих и пузатых мальчиков-поэтов, после чего по ней (с некоторой обидой) проехались в «Литературке». А так — про любую богемную тусовку можно описание взять — хоть Довлатова, хоть Федора Михалыча с его «Бесами», хоть Веллера с его «Кухней и кулуарами» – ну, только гендерный знак сменить на противоположный.
45. "Дорожная зарисовка" Света Хохломская http://www.stihi.ru/2015/03/21/3763
Девочка Чипса и мальчик Лаваш
из Петербурга в Москву, на роликах…
Девочка – дура, а мальчик – не наш,
болтали, она из семьи алкоголиков.
А он с Бричмулы, спец большой по лепешкам,
пристрастился к нашим матрешкам,
проникает к ним в сердцевину,
претендует на половину
койко-места… и тили-тесто.
До последнего редко доходит,
– жаркий мальчик всегда уходит,
прихватив, то, что сверху лежало,
например, дуру-чипсу,
что долго бежала и голосила,
дескать, вернись, будем вместе навеки
и будут рождаться у нас человеки,
яркие и кудрявые,
и кончатся дни корявые,
и поплывем мы на край света,
на пароходе, в начале лета…
Лаваш неожиданно согласился.
И они пошли в Спортмастер покупать ролики.
И он стащил (по привычке) на кассе фломастер.
И потом они долго, как кролики:
и в кинозале, и в парке, и в темном вагончике…
– И Чипсе казалось, что это любовь,
со стрептококком на кончике.
Девочка Чипса и мальчик Лаваш
из Петербурга в Москву, на роликах…
Но по их траектории полз похмельный Камаз, груженый битумом.
Ох, Федя! быть тебе битому,
не наяву, конечно, во сне,
там, сбитые тобой, все – и живые, и мертвые,
не дорисованные и стертые –
вновь и вновь пытают своим молчанием,
разглядывая нечто в области твоего кадыка,
и ты напугаешь плечевую мычанием,
и кошмара «платок носовой» будет длиться и длиться. Века.
Девочка Чипса и мальчик Лаваш
летят в Бричмулу по Млечному.
Лаваш ей покажет свой гараж,
он болтал о нем каждому встречному.
А что машины нет, и не будет
– никто не узнает, никто не осудит.
И бедную Чипсу никто не станет искать
– ни зэк-отец, ни привокзальная мать.
Вполне жизненная история, недурно, хоть и излишне отстраненно, рассказанная. Чуть смазан финал, как мне кажется, но спасибо и за то, что автор не скатился в моралите. Лет десять-двенадцать назад, на пике популярности «Бумера», мог бы быть хит. Сейчас – спокойно займет своё место в длинном ряду подобных историй.
46. "Всё просто" Светлана Илларионова http://www.stihi.ru/2014/06/09/3576
В избе белёной сухо и тепло.
Протоплена вечор большая печка.
Мох привезён с болота из-за речки –
Зелёный, мягкий, волглый. За селом,
Где высятся крутые берега,
Туман сползает в сонную протоку,
Сгоняя щук на первую поклёвку
На радость дяди Коли – рыбака.
Жена – при школе; для жены и мох –
Сгодится, чтоб с полов стирать извёстку.
Мочалом белит – здесь у них всё просто.
Помог немного, но уж сколько смог.
Детишек мало... где их нынче взять.
Но в школе этой есть библиотека,
И дядя Коля даже знает Фета –
Стихи его читал соседский зять,
Покуда печь топили да вели
О том о сём мужские разговоры:
– Однако, будут заморозки скоро…
– И всё ж, Иваныч, русский – он велик!..
В садке плескалась рыба, серебрясь.
Светлело небо с каждым новым часом,
Рождался день – по-августовски ясный.
Старик ушёл с началом сентября.
***
...С берёз листва слетала не спеша,
Предсказывала тихую погоду.
Туманный силуэт смотрелся в воду,
Прикармливая выводок щучат.
Документальная зарисовка о быте апассионариев в среде естественного обитания. Финал не просто «открыт», а открыт в никуда, в вечность, как в хорошем заумном фильме. И написано качественно. Не пойму одного — почему ничего, кроме лёгкой грусти, у меня это стихотворение не вызывает?
47. "Оранжевый солдатик" Сергей Черсков http://www.stihi.ru/2015/04/11/7941
Опять она считает поезда –
Оранжевый солдатик в старой будке,
А с ней дежурит сутки через сутки
Железная дорожная звезда.
Опять она с темна и до темна
Внимательно следит, забыв про чайник,
Как мчится вдаль, её не замечая,
Огромная товарная страна.
Опять она сигналит на сигнал...
Опять она передвигает рельсы...
«Ах, боже мой... да что же я... а если
Уйти по ним отсюда навсегда?»
...Опять она садится у окна
И греет чай на линиях ладоней,
Пока звезда, сорвавшись, не утонет
В холодной чаше, выпитой до дна.
Ещё одна «документальная» зарисовка. Ни пролога, ни финала, ни драматургии — в жизни этого «солдатика» вообще ничего не происходит, кроме естественной смены дня и ночи. Даже не солдатик это, а классический «винтик» в системе. Вероятно, это «жжж...» неспроста и что-то действительно прогнило в королевстве Датском, раз такая тематика востребована? Но вот вспоминаю «Шпалоукладчицу» Ильи Леленкова — и снова жизнь становится прекрасна и удивительна.
48. "Одиссея Пенелопы" Тео Тео http://www.stihi.ru/2013/08/13/5067
Улисс одичал, набрался солёного ветра –
таких не манят тёплые очаги.
Почти скучал по своей безответной
жене, что считала его шаги ...
/держала спину, пряла, молилась,
под сердцем цепко хранила веру,
себя укрощала, в тоске растила
годами эту любовь – химеру,
безликую, ждущую мужний запах,
теряла желанья горячий пепел,
надеялась, что разметает ветер
полынный вкус пережитых страхов,
вбирала ночью неровный ритм
волны, ласкающей берег, тихо
в сосуде тела топила хриплый,
надсадный голос души-волчихи /...
И вот, вернулся, забывший память,
глядит на море / в глаза – не смеет/.
Погасит боли живое пламя
рука холодная Одиссея,
клеймёная прошлого тайным знаком? ...
Обычна участь царицы Итаки –
самой отвечать на свои вопросы,
в груди скрывая остывший космос.
Это вторая вариация на тему только в этом лонге. Вроде и неплохо всё, но тема не просто заезжена — тут уже «всё украдено до нас». Чем-то нужно бы выделиться из общего потока версификаций, чтобы заметили.
49. "Ушёл далёко" Тина Колычева http://www.stihi.ru/2014/02/06/10731
Вдовам локальных войн
Ушел далёко. Я не плачу.
Мне слез не велено казать.
Среди сухого карагача
твоя последняя кровать.
Тюльпаны черные да маки, –
им все равно, что ты чужой, –
слезой весенней будут плакать,
а по ночам шакалов вой.
Да и не плачу я... не плачу, –
мне не поднять тяжёлых век, –
то на меня, на дочку нашу...
все сыплет... сыплет черный снег.
История рассказана, сюжет в целом понятен. Карагач и шакал в тексте дают вполне чёткую географическую привязку — это Кавказ. Я, вероятно, должен был сострадание ощутить, но как-то туго с этим. Не чувствую. В наборе общих фраз не понятно — зачем он ушёл, что им двигало в этот момент, заставив бросить семью, когда это вообще произошло. Почему он в конце концов был брошен там, а не вывезен на родину в цинке? Сравнивать это стихотворение опять же, мне кажется, нужно не со стихами в лонге, а в своей «весовой категории» – в стихах про войну. Ну, вот (допустим) Высоцкий – «Так случилось, мужчины ушли» – почувствуйте разницу.
50. "Яблочное" Ульяна Валерьевна http://www.stihi.ru/2014/10/01/4842
сидела тонкая она
плечами в шали
над ней кружилась тишина
вот-вот ужалит
хотелось яблок и вина
но больше яблок
жужжала в уши тишина
а я бы я бы
смогла на этот раз шагнуть
за край понтона
или закуски взять к вину
да-да антоновок
он приходил внушал вину
острее жала
и сокрушался что вино
подорожало
Ещё одно стихотворение, без шансов попасть в мой шорт, хотя и по совершенно иной причине. Пользуясь случаем, передаю привет автору — своей супруге, а заодно и редакторам конкурса — может быть, имеет смысл исключать как-то такие совпадения в будущем? Повезло, что я читал это стих раньше — иначе могло бы смешно получиться.
А вообще — зарисовка неплохая, есть развитие сюжета, финал (увы!) опять открыт, но это общие места.
51. "Дверь хлопнула. Как будто неспроста..." Фахрутдинов Марат Ринатович http://www.stihi.ru/2015/02/24/1022
Дверь хлопнула. Как будто неспроста
Мария, улыбаясь на Христа,
слегка качнулась. А в окно, синея,
вползал рассвет, рисуя древний знак
в изгибе шторы, и я видел, как
ты становилась призраком аллеи.
Часы, чеканя слово пустота,
о времени забыли. И, отстав
от собственных хозяев, спали тени,
изображая маленьких детей.
И, выбравшись из сумрачных сетей,
предметы оживали, прячась в стены,
в паркет, в скелет торшера. Тая воском,
твой запах пятился, а у двери
терял свой смысл. Тихо изнутри,
рождался новый, плача.
Айвазовский
трюмо топил своим девятым валом.
Младенец спал.
Мария улыбалась.
Любопытная трактовка. Удачен, на мой взгляд, Айвазовский. Странно воспринимается «улыбаясь на...» – то ли утонченная издёвка, то ли неудачный новояз. В целом — не впечатлило.
52. "Хрустальная Свирель" Хохлов Вячеслав Сергеевич http://www.stihi.ru/2015/02/21/2969
Когда найдешь стихи
На крыльях лебедей,
Скользящих в зеркалах
Богемии озерной,
И на боках лихих
Летящих лошадей,
В березовых стволах
И на пшеничных зернах,
Услышишь, как поет
Хрустальная свирель
Поэзии живой
В лесу звенит прохлада,
Ты зачерпнешь ее
И вспомнишь кто твой Лель,
Придуманная мной
Единственная Лада...
В общем потоке — как глоток чистой воды. Вот же она — классика в дистиллированном виде, глаз отдыхает, душа поёт. Будь это написано во времена Анненского и Брюсова — почивать автору на лаврах в хрестоматии. Сейчас уже поздновато, конечно.
53. "Самолеты" Эльвина Аксенова http://www.stihi.ru/2015/01/14/6427
летает небо самолетами
и сами самолеты,
наполненные грузами, обузы
совсем не ощущают от него.
неоновые блики городов
расцвечивают пазлы состояний
и с высоты уже не различимы.
в невидимый воздушный коридор
заходят осторожно самолеты,
подмигивая небу, и оно
целует самолеты облаками.
и убегает в аэропортах,
минуя турникеты, на свободу.
в ангарах самолеты пьют, как воду,
горячий и невкусный керосин,
затем, чтоб снова целоваться с небом,
чтоб на полеты с ним хватало сил.
Первым делом — самолеты, разумеется. Жаль, что никаких девушек в «потом» не обнаружилось — ведь классическая рецептура же, проверенная — небо-самолёт-девушка. Если серьёзно — неплохо, но хочется большего, благо форма-то вполне позволяет развернуться как следует, в верлибре же, как в небе — границ нет.
54. "Дождь" Юлия Долгановских http://www.stihi.ru/2014/11/28/10775
Шум города, как шорох тапок мужа,
становится с годами фоном жизни,
текущей равномерно — в такт с часами,
которые бесстрастно закрывают
страницу за страницей чью-то книгу,
открыв её однажды наудачу.
А ночью шёпот улиц будет вкрадчив —
Москва прошелестит, чуть вздрогнет Рига,
на трех китах стоящий Копенгаген
спит крепко и сопит тремя носами,
задремлет Рим на лавках пыльных ризниц,
Санкт-Петербург от сырости недужен,
и, разметавшись реками-руками,
примкнул к граниту лбом разгорячённым...
Вдруг хлынул дождь! — на Рим, на Копенгаген,
на Невский, на Арбат, на дамбы Риги —
смывая с грубой кожи тротуаров
набитые подошвами обиды.
Глубокий вдох и длинный волглый выдох —
открылись жабры вымокших бульваров;
стаккато капель, ливневые лиги —
а дождь летит, летит над городами,
границ не разбирая — отрешённый,
и насмерть разбивается о камни.
Ему не страшно, он ещё вернётся —
в шум города и в шёпот тихих улиц,
в московский шелест, в шорох рижских листьев,
упавших в реки дремлющего Рима;
в Санкт-Петербург и в старый Копенгаген —
на спины львам, китам и пароходам.
Страниц всё меньше — год за годом, год за годом...
Хоть верлибр (повторюсь) и не моя добыча, это стихотворение мне кажется вполне доступным и понятным для оценки. Без Бродского и тут не обошлось, но версия хорошая, интересная. Финал хоть и открыт, но предсказуем. В целом — респект.
(Автору на заметку — ризницы в Риме называются сакристии, и там вместо лавок шкафы в основном.)
Теперь шорт. В порядке общей последовательности в лонге — без разделения на места.
7. "Николаич" Александр Измалкин http://www.stihi.ru/2011/02/04/4208
8. "Игра" Александр Ра 2 http://www.stihi.ru/2013/06/04/3981
11. "заочные странствия" Алексей Миронов Урал http://www.stihi.ru/2015/01/30/12399
12. "Тень от его престола" Алёна Лёшина http://www.stihi.ru/2014/07/30/1237
13. "Батискафы" Алёна Рычкова http://www.stihi.ru/2015/04/05/10862
20. "Январский штиль" Гаэлина http://www.stihi.ru/2015/03/16/9580
26. "бабочка" Евгения Костюкова Для Конкурсов http://www.stihi.ru/2015/01/01/1514
28. "я в тебя заплываю" Елена Наильевна http://www.stihi.ru/2015/03/30/9188
34. "жимолость" Липа Липовая http://www.stihi.ru/2015/02/06/2780
40. "Жизнь, я давно собиралась сказать тебе..." Наталья Панишева http://www.stihi.ru/2014/03/12/5436
45. "Дорожная зарисовка" Света Хохломская http://www.stihi.ru/2015/03/21/3763
54. "Дождь" Юлия Долгановскихhttp://www.stihi.ru/2014/11/28/10775
Итого ровно дюжина получилась. Засим говорю спасибо авторам и редакторам.
--
Об эксперте
АЛЕКСАНДР ПОПРУХИН
Поэт.
Родился в 1973 г. в Благовещенске - автор, на необъятных просторах сети скрывающийся под никами АйСканди, sKandi и Александр Щур. Публикации в журналах "Новая литература", "Белый Мамонт", "Вечерний Гондольер", "Пролог", "Новая Реальность" и др. Живет в Москве.
http://stihi.ru/avtor/skandi