Глядится в пруд заброшенный избушка.
Туманной дымкой тронуты цветы.
Молчит в прибрежных зарослях кукушка.
Вечерней стынью тянет от воды.
Плывёт над полем запах дикой мяты,
А сердце верит, грусти не тая:
Вернётся всё - и цепкие ухваты,
И печь, и скрип рассветный "журавля".
Ночная песня белой половицы,
И давний жёлтый снимок на стене,
И связанные бабкой рукавицы,
И долгий плач гармошки по весне.
И светлый лик печальной русской ивы,
И волны спелой ржи, и синий лён.
И кони, заплетающие в гривы
Ветра былых отчаянных времён...
В закатный свет берёз нырнуло солнце.
Затих утиный говор на пруду.
Я знаю: всё когда-нибудь вернётся,
Пусть даже если я уже уйду...