Упрекало меня лето: «Ты мне, будто не родня!
Все сонеты и приветы не доходят до меня,
Хоть и редкий дождик капнет, с твоей строчки о весне.
Я ее наследник, знай ты, и богаче я вдвойне!
Всё об осени хлопочешь? Мол, бедняге, что за жизнь:
Только силушку набрала, и опал с деревьев лист.
А зима? Подумать только, всё живое изведет
И, как девица, с ведёрком, важно к проруби идёт.
Им почёт. Ну, как же - дамы, женский род, а я не в счет,
Как же мне за право биться, если я ни то, ни сё?
Даже род мне дали средний, до мужского, - не дорос,
Что б вы делали без лета? На засыпку вам вопрос!
Зацвело – и сразу осень, кто вам вырастит плоды,
И скотина травы просит, растить зелень, чьи труды?»
Убедило меня лето, каюсь, справедлив упрёк:
Только вот приходит мысль: мне раскаянье не впрок.
А твои одежды, лето, осень доносить взялась,
Это время бабье - спето, связь на этом прервалась.
А зима, уж знай, торопит: виски красит в белый цвет.
Синеву сменила просинь, время кончилось побед.
Ты осталось, лето в прошлом, принесло свои плоды,
Для меня было хорошим, не накликало беды.
Моя молодость - ты лето, на ушедшем берегу:
Я люблю тебя за это, но вернуться не могу…
И позволю я немного: помашу тебе рукой,
То, что пройдено, не трогай, я тогда была другой!
Я девчонкою, любила «всем смертям наперекор»,
Только осень остудила в сердце вспыхнувший костер…