Стихи прольются струйкой тонкой...
Когда,бывает,речью звонкой...
Иль жалкий писк,как у ребёнка...
Иль как тяжёлый камнепад...
А то - калека неуклюжий
идёт,бредёт... да всё по лужам,
что сам себе уже не нужен
и ничему уже не рад...
Иль нападут,не ждёшь откуда,
как кашель,насморк,как простуда...
Тогда я,мучаясь от зуда,
слова скрепляю невпопад...
Стихи царапая,пытаюсь
сказать всё честно.Я стараюсь.
Увы! - не редко ошибаюсь,
но кто же в этом виноват?..
И стих мой мелок или жалок, -
он полон слёз,нытья и жалоб,
он не морозен и не жарок,
а мысли взяты на прокат...
Всё,что пишу я,бесполезно -
на кой всем ржавое железо!
Но от чего же все любезны
и не пихнут меня под зад?
А что ж душе моей неймётся,
и как же всё это зовётся?...
Судьба смолчит и посмеётся...
И будет новый стихопад...
Готов я сам уже умолкнуть...
Ну правда,ни какого толку...
И в одиночестве,как волку,
ночами выть...
но не писать.