Здравствуйте, уважаемые участники конкурса.
Первое, что я сделал, получив лонг-лист от Ильдара, это стёр все имена авторов стихов и распечатал лонг-лист. Изучал стихи и делал для себя пометки от руки возле каждого стихотворения. Понимал, что среди участников много людей, к которым я испытываю симпатию и дружеские чувства, и, чтобы не сглаживать формулировки ради дружеских чувств, читал и рецензировал стихи анонимно.
Должен признаться, что немногие стихи лонга меня как-то сильно взволновали. Возможно, причина в моём нечувствии, а возможно в том, что авторы многих стихов создавали их без сильных эмоций. Я думаю, что стих может взволновать читателя, только если автор, создавая его, находился в состоянии сильного эмоционального возбуждения. Может быть, это возбуждение можно назвать вдохновением. У меня сложилось впечатление, что многие авторы писали стихи просто потому, что нужно было что-нибудь написать. Может быть, чтобы успеть поучаствовать в конкурсе или ещё для чего-то. Вот автор и думает: «О чём бы написать? Дай-ка я напишу о рыбаке или о стрелочнике, например». И пишет. Технически к стихам часто трудно придраться, тут редакторы отбора хорошо потрудились. Но никакого сочувствия герои стихов не вызывают. Часто кажется, что несколько стихов подряд написаны одним и тем же унылым автором. Это, конечно, касается не только данного лонг-листа, но и многих других конкурсов, стихи которых мне приходится читать. Господа, всё же, если нет эмоций, если тема и герой по-настоящему не будоражат, нет смысла начинать рифмование. Равнодушное отношение автора обязательно передастся читателю, ему будет скучно читать, он будет читать только по обязанности, если, например, его попросили выступить в роли эксперта на каком-то конкурсе.
Конечно, не всё и в данном лонг-листе так плохо. Было несколько по-настоящему сильных произведений. Радость от их прочтения в какой-то мере примирила меня с необходимостью читать серые унылые стихи, которых, к сожалению, было больше.
Дальше я скажу по несколько слов про каждое произведение лонг-листа. Только прошу не обижаться. Ещё раз скажу, что я оценивал все стихи анонимно, поэтому никакой связи с личностью автора в моих словах нет.
Я сам участвовал в предыдущих конкурсах. Если эксперт хвалил мои стихи, я говорил себе, что этот эксперт понимает толк в литературе, а если ругал – то думал, что эксперт не смог или не удосужился глубоко проникнуть в моё произведение. Это понятная реакция. Но, если эксперт не смог или не удосужился, это, конечно, в первую очередь говорит об эксперте, но всё же что-то говорит и о произведении.
1 "Мышь. Сюрмульт для взрослых" http://www.stihi.ru/2015/01/04/6145
На берегу реки сидела мышь.
Жевала сыр, добытый в мышеловке.
Погладил мышку ветер по головке,
шепнул: «Привет!» – и спрятался в камыш.
На берегу реки сидела мышь.
Малютка наслаждалась тишиной.
Купала в речке розовые пятки,
искала в жизни мышьей опечатки,
глазела вверх на звёздное пшено.
Малютка наслаждалась тишиной.
А в это время где-то далеко
разбил котёнок крынку с молоком…
На берег выполз утренний туман.
Слизнул пейзаж, оставив только звуки:
уключин скрип и песню о разлуке,
своей тоской сводящую с ума…
На берег выполз утренний туман.
Когда вернулся ветер в этот мир
и разорвал угрюмый морок в клочья,
эстетствующей точкой летней ночи
на берегу реки валялся сыр…
Когда вернулся ветер в этот мир…
А в это время где-то далеко
стряхнул котёнок с лапки молоко…
Какое-то случайное стихотворение. Зачем его автор написал, мне осталось непонятно. Связь молока с судьбой мыши я проследить не смог. Зачем вообще речь о молоке? Может быть, здесь должна возникнуть ассоциация с туманом? Но ни сюжетно, ни образно автор ничего не сделал, чтобы эта связь для читателя проявилась.
2. "Ледяная нефть" http://www.stihi.ru/2014/03/02/964
Парень в белом пуховике
припарковал свою шкоду/субару/опель
и пошёл со стоянки. Дымится табак в руке,
и арктический ветер по всей Европе.
Над стоянкой – надцатые этажи,
серое лимбо неба и провода чёрный контур.
Будешь щипать себя, а не сможешь сказать, что жив –
задубел, как полярник, и в снег по колено вкопан.
Ласточка, или какая другая пти,
которую не прельстили юга и иные страны,
летит в этажах, в проводах летит,
северный ветер крылом разрыхляя драным.
Сумерки.
Снежное молочко,
неподвижные воды смерти.
Разве что птица блеснёт зрачком,
словно каплей замёрзшей нефти.
Опять ветер и опять молоко. Много случайных, необязательных строчек. Причём тут, например, вся Европа? Образы стихотворения не составляют единства, интонации Бродского тоже не спасают дело. О чём, собственно, речь, непонятно.
3. "Ромашки" http://www.stihi.ru/2014/04/16/11093
Пока мой ангел ждал отмашки,
Изнемогая от тоски,
Бог воскрешал в раю ромашки,
И возвращал им лепестки.
Он возвращал безруким руки,
Безногим ноги, а потом
Он мне потерянные звуки,
Отца и мать вернул, и дом.
Он бессердечным дал по сердцу,
А безымянным имена,
Он дал мне искру, чтоб согреться,
Вернул на место два ребра.
И вот, сижу, во тьме, гадаю:
Любил ли Бог меня иль нет,
Когда стихов сожженных стаю
Вернул, и дал мне пистолет...
Продолжается тот же тип стихов. Общий замысел для меня так и остался не выявленным. Стихотворение распадается на отдельные строчки, мало связанные между собой. На что ангел ждал отмашку? Кто изнемогал от тоски, Бог или ангел? Ромашки находились в раю, или Бог из рая воскрешал ромашки, находящиеся в нашем мире? И возвращаясь к общему смыслу стихотворения: Бог всё вернул, а предложил застрелиться, что ли? Почему, зачем?
Строчка «Любил ли Бог меня иль нет» совсем нехороша. Ли и иль это одно и то же.
4. "по прогнозам" http://stihi.ru/2015/02/12/2209
а по прогнозам, завтра опять война,
небо намажут тоненько на горбушку,
чтобы, набравшись беленькой дочерна,
прятать воспоминания под подушку.
к старости превратился запас рублей
в сладкий больничный привкус лекарств и пота,
и (за глаза) прощальное – "не болей" –
кажется продолжением анекдота.
ангелы точат – к чёрту! – карандаши,
правят проекты завтрашнего салюта,
прошлое выгибается: "не спеши",
капая в настоящее по минутам.
милостыню подайте – хоть парой слов!
я не прошу богатства и долголетья,
кто их поймёт – непуганых докторов...
а по прогнозам, завтра уже не светит.
Ангелы переходят из предыдущего стиха. Зачем? Что они тут делают?
Опять стих представляет собой набор случайных, не связанных между собой ни образно, ни сюжетно, отдельных строчек. Война, болезнь, страсть, салют – никакой художественной структуры я здесь не увидел.
5. "космонавтика" http://www.stihi.ru/2013/06/05/7283
– Так, из света сгущаясь, восходит росток
и, земным отболев, на небесном лепечет:
ведь не вечен – по-божески хил потолок,
а смиреннейший причт протопопу – перечит.
И поэтому неотлагаем черёд
и обратный отсчёт каждой сцеженной вещи.
Эта звёздная ночь, словно наш огород –
твой приход обожая, безмолвно трепещет...
– Деда, проще! Скажи, папка в небе – живой?
Как тогда – в первый раз – телевизор покажет?
– Будем ждать, что такие поступят в продажу,
чтобы знать, как, шагнув за барьер световой,
твой папаня оттуда нам машет рукой,
мол, по меркам земным там – не страшно.
Если бы не знал правил конкурса, подумал бы, что написано предыдущим автором. О чём-то грустном, конечно, о смерти отца. Папка-космонавт то ли погиб в космосе, то ли улетел туда, откуда не возвращаются. Может быть, это и есть поэзия, но я в такой поэзии не силён.
6. "я как перышко белое... " http://www.stihi.ru/2007/08/17-1988
я
как перышко белое
улетевшее в небо
без тоски и без памяти
без надежды и сна
и ни богом
ни именем
в этой жизни я не был
просто плыл в темном мареве
под названьем
весна
просто ветер
заоблачный
меня тихо раскачивал
и шептал непонятные
и чужие слова
про потопы и войны
про старую Гатчину
и как в бывших дворцах
вырастает трава
так бесцельно
безвременно
так легко и неистово
я кружился над судьбами
над забытой игрой
вместе с пылью империй
и мятыми листьями
вместе с завтрашним небом
и белой рекой...
Первые несколько строчек породили надежду, что вот, будет красивое поэтическое произведение. Но потом начались странности:
«и ни богом
ни именем
в этой жизни я не был
просто плыл в темном мареве
под названьем
весна».
Почему именно ни богом, ни именем. И почему весна? В другое время года не плыл?
«просто ветер
заоблачный
меня тихо раскачивал»
Ударение заставляет подумать, что речь идёт об отце Александре Мене.
«чужие слова
про потопы и войны
про старую Гатчину
и как в бывших дворцах
вырастает трава» – два однородных члена вводятся с предлогом «про», а третий – «и как». Тогда надо «и про то, как»
«так бесцельно
безвременно
так легко и неистово
я кружился над судьбами
над забытой игрой» – просто набор слов, не вызывающий никаких чувств.
Я почему так подробно остановился на этом стихотворении? Здесь чувствуется поэтическая эмоция. Автор явно творил этот стих по вдохновению. Но нужно более ответственно относиться к выбору слов. Думаю, стихотворение можно доработать, убрать сбои ритма, найти единственные слова. Для последнего автор должен представить себя этим пёрышком, как актёр, вжиться в этот образ. Какова его судьба, что он реально чувствует? И тогда может получиться хорошее стихотворение.
7. "Николаич" http://www.stihi.ru/2011/02/04/4208
Николаич бьёт кувалдой
много лучше, чем профессор
медицины для науки
препарирует мышей;
он потомственный рабочий,
бригадир и славный слесарь,
мало кто сравниться может
с ним из нынешних Левшей.
Я просил его недавно
объяснить секрет успеха,
чтобы и мои удары
стали снайперски точны.
Он, махнув стопарик водки,
мне поведал с горьким смехом,
что кувалдой мстит железу
за художества жены
и детишек непутёвых,
попривыкших деньги клянчить,
втихомолку насмехаясь
над мозолями отца;
что ему приносит радость
звон кувалды, а иначе
истреблять семью придётся
до победного конца.
И сегодня Николаич,
осенив могучим взмахом
вдруг заклинивший редуктор,
увлечённо бил полдня;
бац! – сынок свалился наземь,
бац! – и дочь и дочкин хахаль,
бац! – жена упала рядом,
бац! – слетела шестерня...
Так и терпит пролетарий
молча гамлетовы муки,
и пока, подобно принцу,
он до ручки не дошёл,
я смотрю, как Николаич
долго с мылом моет руки
и отмыть никак не может
в кожу въевшийся литол.
Незамысловатое, но смешное и жизненное стихотворение, бойко и хорошо написанное. Каждое слово на своём месте.
8. "Игра" http://www.stihi.ru/2013/06/04/3981
сидим играем в дурака
на диком пляже
в моих немеющих руках
как пух лебяжий
неощутимо и светло
живёт мгновенье
ещё свободное от слов
прикосновений
и только взгляды иногда
звенят столкнувшись
и невозможная вода
бежит по суше
бежит по нам как будто мы
на солнце таем
на шесть седьмых на семь восьмых
необитаем
наш молчаливый островок
на этом пляже
но всё зависит от того
как карта ляжет
Это стихотворение уже читал когда-то, кажется, на БЛК
Отличный лирический стих о самом начале любви. Тонко схвачено настроение, передано через образы природы. Каждый образ на своём месте и работает на общий смысл стихотворения.
9. "про гнёзда" http://www.stihi.ru/2015/02/22/4520
Под мокрыми перьями птицы взъерошенной, черной,
Так зябко – и мне не уснуть, и качают гнездо
Сиреневый кот Новолунья – серьезный, ученый,
да белка полярной звезды.
Кроме этих – никто.
Смотри, вызревают, к жнецу тонкорукому марту,
Колючие коконы зимних отчаянных птах,
Чтоб пятнами туши в свой срок просочиться на карту,
Веснушками ночи остаться – уйди, пустота!
И будет наш Питер – рептильий, промозглый, крылатый, –
Опять заселен,
кляксы Роршарха – лица во тьме.
Качаются гнезда. Крепчают февральские латы.
У тех, кто гнездится – тепло вырастает в цене.
Загадочное, красивое стихотворение. «Сиреневый кот Новолунья – серьезный, ученый,
да белка полярной звезды» – здорово, несмотря на то, что лунный кот уже встречался в отечественной поп-культуре. Новолуние я, правда, написал бы с маленькой буквы, а Полярную звезду с большой. Не понравилось употребление простонародного «Питер». Здесь больше бы подошел Петербург.
10 "30 ноября" http://www.stihi.ru/2015/03/10/994
Страницы осени листая,
Гуляет дождь по мостовой.
Стекает с неба хмарь густая
И повисает над Невой.
В оттенки серого расцвечен,
По пустырям сгущаясь тьмой,
Бредет сырой ноябрьский вечер
На встречу с ночью и зимой.
Темны и улицы, и лица,
Туман плывет, роняя пыль.
Адмиралтейство серебрится,
поймав луну на тонкий шпиль.
Сведя мосты, зевнув дворцами,
В колодцах спрятав хижин тьму,
Спит град Петра с его птенцами,
А я сквозь сон иду к нему.
Приговоренный к высшей вере,
И высшей меры не боясь,
Спас-на-крови пространство мерит,
Девятиглавием светясь.
Казанский храм, расправив плечи,
Глядит сквозь сумрак на проспект.
В Неву – и в Лету – канул вечер,
И осень кончила свой век.
Я декабрем давно замечен.
Включилась злая канитель,
И у Сенатской залп картечи
Плеснула мне в лицо метель.
...Когда рассвет, больной и бледный,
Стечет с Исакия шатра,
Домой вернется всадник. Медный.
(Ну что за Питер – без Петра!)
Теперь что-то всё пошло про Петербург. Это стихотворение меня не слишком порадовало. Описательное, с перечислением известных достопримечательностей, каких были уже тысячи. Очень много штампов, начиная с первого катрена.
«Адмиралтейство серебрится,
поймав луну на тонкий шпиль» – понравилось.
11. "заочные странствия" http://www.stihi.ru/2015/01/30/12399
заочные странствия. одиссея
и где-то плывешь по самую рожь
по самые прихоти время синеет
и так или тик его не разберешь
по самые заросли чингачгука
уходишь в поход начиная с утра
веспуччи америго в веслах из бука
гондвана в стакане по курсу сурка
сырая ты доля из миль и парсеков
по желтым кирпичикам эллинских саг
воротишься в портер всего человека
таким как и не был в итаку итак
Не смог погрузиться в мир этих путешествий. Стих распадается на отдельные образы (заросли чингачгука, веспуччи америго в веслах из бука и т.д.), которым удивляешься, но цельного впечатления не получается. Видимо автор высмеивает тех, кто путешествует заочно и поэтому не понимает настоящей связи всех этих слов. Но для того, чтоб стихотворение состоялось, этого недостаточно.
12. "Тень от его престола" http://www.stihi.ru/2014/07/30/1237
ночью внутри меня оживает бог
и по своим чертогам
водит меня торжественно, сон глубок,
мысли легко сворачиваются в клубок,
мне хорошо у бога,
кто он – не знаю, Христос или Магомет,
Будда, Осирис, Кришна,
голос его не слышен, картинки нет,
он говорит со мной языком примет,
вижу цветные крыши,
вижу – волною плещется белый сад,
снежной и лепестковой,
ветер приносит яблочный аромат,
ласточки стаей над головой кружат,
видимо, дождик скоро,
в синей реке – летящие облака,
в небе высоком – птицы,
жизнь безмятежна, солнечна и легка,
как и была задумана, но пока
предпочитает сниться,
бог засыпает утром, а мне пора
в мир, будто вниз с обрыва,
снова разгадывать, в чем состоит игра
сна и реальности, где между ними грань...
думаю безотрывно,
как из чертогов божиих благодать –
буддову ли, христову, –
выманить, вымолить, как донести сюда
солнечный свет, цветущие города,
или хотя бы
тень от его престола
В целом, неплохое стихотворение. Но его, на мой взгляд, подпортило неточное словоупотребление. Например, Магомет никак к числу богов не относится.
«мысли легко сворачиваются в клубок» – не из этого стихотворения, употреблено только ради рифмы к слову «глубок»
«голос его не слышен, картинки нет» – картинка-то как раз есть, эта картинка в дальнейшем и описывается.
И, наверно, говорит он не языком примет (что такое язык примет?), а языком природы
«думаю безотрывно» – мне тоже не понравилось: как бы без отрыва от производства. Может быть, лучше было бы «беспрерывно» или «непрерывно»?
13. "Батискафы" http://www.stihi.ru/2015/04/05/10862
Едва касаясь темени и животов раздутых,
Храни Господь беременных во всякую минуту.
Чего им там отмерено от взмаха и до взмаха?
Дитя глядит растерянно на мир из батискафа –
Снуют повсюду граждане, шуршат под облаками,
Не замечают, важные, того, кто вверх ногами
Плывёт в толпе изменчивой. И день исходит светом
Над маленькой застенчивой беременной планетой.
Знаю это стихотворение по Чемпионату Балтии и помню, кто автор. Стихотворение мне меньше понравилось, чем на Чемпионате. Видимо, там оно выступало как милое интермеццо среди двух действительно очень сильных стихов, а здесь, выставленное в одиночку, не выглядит так выигрышно. Первая строчка сразу вызывает вопрос с согласованием. Темя в единственном числе, а животы во множественном. Может быть, это имело бы право на существование, если бы в дальнейшем это различие как-то обыгрывалось в стихе, но этого нет.
«Чего им там отмерено» – тоже не очень хорошо, лучше бы «что им там отмерено».
Не понравилась «толпа изменчивая». Зачем употреблён этот эпитет «изменчивая», он ведь никак не влияет на смысл стиха. То, что Степ называет «прилагаком» – эпитет для заполнения строки.
Для стихотворения в восемь строк вопросов слишком много.
14. "не считай до пяти" http://www.stihi.ru/2015/04/16/3833
раз, два, три, четыре, пять, я иду тебя искать (из детской считалочки)
не считай до пяти а сразу иди искать
у хоттабыча остается три волоска
в бороде где когда-то гнездились птицы
поиграем немного в числа и города
все козырные люди падают в никуда
в рукава василисы забыв проститься
а потом василиса влево махнет рукой
и шершавые тайны сыплются далеко
перекатываясь что катигорошки
и когда василиса вправо рукой махнет
одиночество дерзкое как отец махно
подкрадется внезапно и огорошит
раз два три не горит – однажды перегорит
ты не ищешь меня но все-таки сделай вид
поаукай немного а вдруг найдусь я
тибидох-тибидох загадывать не хочу
только осенью может красную алычу
чтобы есть и не чувствовать больше вкуса
Набор случайных фраз, не составляющий художественного целого. Тут тебе и Хоттабыч, тут и игра в города и числа, тут и Василиса, тут и отец Махно (батьку Махно знаю, отец привносит совершенно другой смысл: то ли священник, то ли отец поэтессы Махно). В целом аморфная словесная масса.
15. "След апреля стелется белой крошкой" http://www.stihi.ru/2015/04/23/8264
След апреля стелется белой крошкой –
Подсыпает еще из небесных рук.
Как хозяйка – пыльной взмахнув ладошкой
Подсыпает в печево белых мук.
И взрастает в тесте сыром апреля
Желтоглазый первенец – птичий сын.
Над губой юнца, не пройдет неделя
Тополиным пухом взойдут усы.
Годовые кольца его дороги –
Долгожданным гостем по городам
Он идет расхристанный босоногий,
Повзрослевший за ночь – не по годам.
Над плечом зависнет тревожно птица
Чикчирикнет спичкой о небосвод…
…А народ вздыхает, молчит, толпится
во все небо крестит ее полет…
Туманные строки. Автор хотел что-то выразить, но не смог.
Хотелось нестандартно сказать об апреле, но…
16. "Волна путешествия" http://www.stihi.ru/2014/11/21/11291
Волна путешествия сносит меня ближе к дому,
К порогу швыряет, назад отступая с усмешкой,
Рокочет старинную мудрость. Сомненьем ведома,
Монета, привстав на ребро, сонно выбрала решку.
Проверить бы мне, что с другой стороны у медяшки:
Ей нравится жульничать – мне не всегда удаётся.
Стареющий мальчик – бродячий мой дух – сознаётся,
Что басенным лебедем быть ему нервно и тяжко,
Что щука и рак тянут вниз с нарастающей силой,
Что он не готов меня ждать ещё двадцать столетий.
Упрёки его справедливы и неотразимы,
Но я, если честно, на них не пытаюсь ответить.
Продолжается цикл туманных рассуждений. Метафоры «волна путешествий»,
«жульничающая медяшка», «стареющий мальчик – бродячий дух мой». Зачем это написано, трудно сказать.
17. "Полынь покаянная" http://www.stihi.ru/2013/07/04/1552
Я, наверно, умру... Зной расплавил границы.
Так овеяло давним, что в груди обожгло.
Над полынью кружАт неуёмные птицы,
в горький запах и зной окуная крыло.
Словно годы стекли в этот омут полынный,
вянет смятая зноем поблекшая синь.
Остановится взгляд пред иссохшимся тыном
и обрушится небо былое в полынь...
По горячей пыли ухожу я из дома –
поманил лёгким счастьем фабричный гудок.
Снова губы мои потревожат истомой
горьковатые буквы несбывшихся строк...
Не жалей!.. Не жалей меня, жгучая память!
Растопи прежней верой мой завтрашний снег!..
Голубою стеною колышется пламя
и становится память полынью во мне.
Я так долго живу, что забыл где родился:
то ли в гулких цехах, где машины гудят,
то ли в смутной полыни, где свет преломился
из родительских окон глядящих в закат.
Оставлял на потом свет небесных пророчеств,
всё долги отдавал, чтобы совесть не жгла.
За текучкою дел в трудных буднях рабочих
не заметил, как стали душою дела.
Не сбылось... Хоть глаголы рассветов и улиц,
вроде, ярко цвели и правдивым был слог.
Молча люди прошли, даже не оглянулись,
не согрели их души костры моих строк.
Неужели напрасно я пел у мартенов,
пробивался в забоях, глотал едкий дым?
Вновь идти напролом и разбить лоб о стены,
коль Господь не сподобил к путям обходным?
Я, наверно, умру... Я не знаю, как быть мне?
Поселилась вечерняя в сердце заря.
Скоро синие сумерки кровь мою выпьют,
о которых я пел... Может быть, и не зря...
Стихотворение, опоздавшее своим появлением лет на пятьдесят, когда советские газеты всерьёз обсуждали проблему отъезда молодёжи из деревни в город «за длинным рублём». Какие-то длинные малоинтересные сетования. В общем «костры этих строк», действительно, не согрели.
18. "Да разве пропадешь со мною..." http://www.stihi.ru/2015/03/03/3908
Сидел на низеньком крылечке,
Табак засовывал в ноздрю.
Два тополя – две жёлтых свечки,
Вдруг вспыхнув, подожгли зарю.
Заря вечерняя? Иль НАТО,
Свою показывая мощь,
Грозит нам атомным закатом?
«Не паникуй, едрёна вошь...»
К моей ноге щенок прижался,
Мотая хвостиком, как псих,
Он тявкнул мне: «Ну, прочихался?
Вставай и этот мир спаси!»
Когда в мой домик залетели
Две раскалённые осы,
Глаза собачки пожелтели,
А я сказал щенку: «Не с-с-ы!»
Огонь стоял вокруг стеною,
Табак – поглубже я в ноздрю,
Да разве пропадёшь со мною:
Чихнул – и погасил зарю!
Неудачная попытка сострить.
19. "Расширение словарного запаса на третий день пустыни" http://www.stihi.ru/2013/01/10/10151
Пустыня учит новым чувствам,
расширяет возможности языка.
Раскаленное чувство хайвея.
Хриплое чувство песка.
Скрип собственных волос
называю чувством сквика.
Привыкаю к нему.
Прочие чувства немеют,
впадают в спячку.
Свалянная, распирающая ляжки спина
обеспечивает качку;
кто-то верно придумал, что ход верблюда
неотличим от корабля.
Вдоль хайвея,
подальше от заглохшего, задохнувшегося
автомобиля,
путешествую, как путешествовали всегда.
Как называется этот ветер,
обжигающий глаза?
Пустынная болезнь отличается
от морской обезвоживанием
и отсутствием бортика,
через который можно перегнуться.
Попробуй только перегнуться через верблюда –
и укус обеспечен,
а посему – подавляй тошноту.
Верблюд вечен.
С него не блюют.
Если укачивает на вер-блюде,
пиши вер-либр.
Скудость оазиса последней заправки –
заключительная нота,
отправляющая в трехдневное верблюдствие.
И что ж – верблюдствую.
Не знаю, что сказать. То ли издевательство над Бродским, то ли над читателем.
Короче, верблюдствие – оно и есть верблюдствие.
20. "Январский штиль" http://www.stihi.ru/2015/03/16/9580
Хвойный запах мороза, плывущий в дом,
Индевелая пустынь рассветных окон,
И, бодрящим прихвачены сквозняком,
Зарываются дети в постельный кокон,
Где лоскутная дрёма во тьме живёт,
Где аукают сны из пуховой чащи.
И лежит тишина надо всем, но вот
На дворе пробуждается шмель жужжащий
Неуёмной пилы – золотая пыль
Оседает, легка, на бушлат отцовский,
И пропитан прозрачный январский штиль
Терпкой горечью слёз корабельных сосен.
Словно море обстало со всех сторон!
Закалённому телу работа в радость.
И на мачтах сосновых, объятых сном,
Поднимает зима невесомый парус.
Наконец-то стихотворение, где автор понимает, что он хочет сказать, и знает, как донести свои мысли до читателя. Это уже немало. Но этого далеко не достаточно, чтобы стихотворение стало художественным событием. Для этого оно должно эмоционально заражать, вызывать ответные чувства. Здесь же просто приятная картинка воспоминаний.
(Никогда не слышал слова «обстало»)
21. "Стыки памяти" http://www.stihi.ru/2015/01/28/834
Маргарита мертва так давно, что не помнит,
Как её убивали, жестоко пытали.
Её дух анфиладой солнечных комнат
Удалился в просторы, где несть печали.
Только слушая реквием, вспоминает крики,
Ощущает запах горелой плоти.
На секунду расходятся памяти стыки,
А потом опять смыкаются плотно.
Доктор Фауст, не плачьте, ведь всё забыто,
Милосердие научились делить на кванты.
Видите – в желтом черепе Маргариты
Вместо глаз горят бриллианты,
Как прожекторы мощные – вдоль асфальта,
Как огонь, охвативший тело – ещё живое...
Черный пудель сидит на стене Бухенвальда,
Смотрит в лунное небо, протяжно воет.
Неплохое стихотворение, особенно финал хорош. Во всяком случае, мне при чтении передались эмоции автора. Интересное сопоставление событий Второй мировой войны и «Фауста». Я бы над стихотворением ещё поработал. Мне мешало шараханье ритма. Например, в первой строке второго катрена один слог явно лишний.
22. "легкое дыхание" http://www.stihi.ru/2014/05/13/5698
Девушка с удочками
на звездном опрокинутом плоту
закинула волосы-лесы в мои объятия, в мои глаза.
Шумят колесницы листьев и витражные голоса
далеких стрельчатых мыслей.
Откуда у тебя это легкое дыхание, моя девочка?
Мы лежим нагие на террасе (старое ватное одеяло)
и мошки легкого винного перегара
ластятся, облепляют мое лицо.
Город безымянно покоится, как обручальное кольцо
на дне старинной чернильницы.
Над нами шевелится фрагмент склонившегося каштана,
и ночь трещит по швам мелких звезд,
и луна, словно просроченный пакет с молоком,
вздулась, упругая, грозит вот-вот разорваться.
Откуда эта нескладная грация?
Эта лунная долина с мерцающими ляжками и кошками?
Что бы ты ни делала – готовила борщ, рожала дочку,
мыла свою машину – суккуб в джинсовых шортах –
все ты делаешь с легкостью неописуемой,
порхаешь стрекозой по минному полю,
перелетаешь с цветка на цветок,
с сапога мертвого солдата
на треснувший от спелости арбуз.
(А как ты играючи окончила вуз?)
И все в тебе вращается, танцует и скользит,
вальсирующие пузырьки
несутся вверх – сквозь носоглотку –
к зеленой свободе разбойничьих глаз.
Я хватаюсь за тебя, как тонущий за соломинку
в потном океане глупых тел и ныряющих бензопил,
а игривая девчонка подает руку Голиафу: держись.
И звонко смеется.
Дьявольская беспечная легкость,
свеча танцует под натянутым лезвием гильотины,
и сквозняк ползет по спине, как едва ощутимый паук ноктюрна.
Я вжимаюсь в тебя всеми астральными телами,
а ты мокрой змеей скользишь вдоль меня.
Откуда в тебе эта хитрая сладость?
Постой, ты куда?
Я подбрасывал мышеловки в огонь.
Думал поймать тебя, поймать пламя.
Грозно махал дубиной перед ветряным лицом,
зыбким, как отзвуки осени.
И – спустя годы – я поднимаюсь на восьмой этаж
(сломался лифт) и ощущаю небольшую одышку.
Где же наше легкое дыхание, моя девочка?
Где наших летних ночей
сгущенная, сверкающая в неге плеть?
Тишина рисует на стекле человечка.
И береза в лунном свечении
забрасывает саму себя в небеса,
полные звезд, как рыбацкую сеть.
Неплохое стихотворение. На мой взгляд, только выиграло бы, если бы автор сократил его хотя бы вдвое.
«Эта лунная долина с мерцающими ляжками и кошками»,
«в потном океане глупых тел и ныряющих бензопил»
…и тому подобное. Возможно, автор считает использование такого рода образов особенностями своего стиля. Но идёт ли это на пользу общему замыслу стиха, не уверен.
23. "Памяти друга детства" http://www.stihi.ru/2015/03/28/6741
Незлобный троечник, мордастый хулиган,
Меж тем как мы на лекциях сидели,
Пошел служить в десант, попал в Афганистан.
Вернулся мертвым – не дожил недели.
Его могли спасти : три года, но морфлот;
Студенческий билет какого-нибудь ВУЗа;
Врожденная болезнь; с судимостью залет;
В конце концов, развал Советского Союза.
Спасли б – тогда ему под пятьдесят.
Рыбачит, бросил пить, отращивает пузо.
На Пасху может помянуть ребят.
И в том числе – меня, сейчас живого труса.
Всё, вроде, так. Но абсолютно никаких эмоций стихотворение не вызвало. Один умер, другой жив. Если бы случилось наоборот, для читателя ровно ничего бы не изменилось.
24. "Никогдабрь" http://www.stihi.ru/2010/11/25/667
Это месяц твой – Никогдабрь,
Это город твой – Навсегдад.
Это в горних чертогах – дождь,
А на твёрдой земле – вода.
Где листвы был обрушен флёр,
Амальгама сошла с небес,
Серебря зеркала озёр,
Паутинкой стянула лес.
То ли сплин в ребро, то ли бес, бес –
козырная дама тьмы,
С каждым вздохом теряя вес,
Испаряются наши сны.
В слюдяном окошке рассвет.
Час сиреневый. Всё как встарь.
Белый жемчуг далёких лет.
Это месяц твой – Никогдабрь.
Попытка высказаться оригинально. Но повода для высказывания не нашлось.
25. "Письмо будущей дочери" http://www.stihi.ru/2014/05/31/10466
Ты еще не живешь, но уже производишь свет.
Мои серые дни уже обретают суть.
Моя девочка, сколько холодных и долгих лет
Я ждала, что твое тепло озарит мой путь.
Я молилась за всех неназванных матерей,
Не спала и не ела, плакала у икон.
Пустота ощущалась в тысячу раз острей
И ко мне по ночам подступала со всех сторон.
Но теперь, наконец, судьба мне послала дар,
Как горящий маяк – заблудшему кораблю.
Мне отныне почти не страшен любой удар.
Я тебя не знаю, но точно уже люблю.
Обещаю, что я сумею тебя сберечь
От морозных зим и сумрачной темноты.
Заслонить от плохих людей и ненужных встреч,
Чтоб душа и мысли были твои чисты.
И сойдутся в тебе миллионы моих дорог –
В этом крохотном тельце, пальчиках-лепестках.
Если нам суждено увидеться, значит Бог
Мои горькие слезы точно услышать смог,
И тебя к нему выношу на своих руках.
Можно порадоваться, конечно, за героиню стихотворения. Но всё же, на мой взгляд, к поэзии это произведение имеет отдалённое отношение. Факты и чувства аккуратно зарифмованы. Но, кроме того, что написано, абсолютно ничего не прочитывается, а значит и не прочувствывается.
26. "бабочка" http://www.stihi.ru/2015/01/01/1514
злится прохожий на снежную кашицу,
зонтик – спасательный круг.
мне же погода отрадною кажется.
я никогда не умру.
да, не умру, потому что у бабушки:
стая ручного зверья,
реки варения, горы оладушков –
необходима им я.
шапка – в кармане, ветра насмехаются,
щёки кусая и нос.
красная-красная – значит красавица,
вз-рослая – думы до звёзд:
смерть видит всё, что для близких не сделали –
каждый некупленный бант.
"скорая" – птица голодная, смелая.
бабочка-бабушка. ба-а-а…
Более хитро составленное стихотворение, чем предыдущее. Но результат, в общем-то, тот же самый. Дети – эгоисты, бабушки умирают. Это всё было известно читателю и раньше.
Не понравился эпитет «смелая» по отношению к скорой помощи. Тут не смелость надо бы подчеркнуть. Может, лучше «холодная, белая»?
27. "новелла о любви" http://www.stihi.ru/2013/10/28/9901
Валерий Палыч, ленинградец (хотя давно уж Петербург), навел на обувь черный глянец, пошел искать свою судьбу. Шагал по Невскому он смело, назло болезням и врачам, и ночь июньская белела и растекалась по плечам. Шел до Казанского и дальше, шел через Мойку и канал, – смешную девочку Наташу в толпе искрящейся искал. С ней перед самою войною он целовался первый раз, когда волною выпускною гулял и пел десятый класс…
Что было после… Вспомнить надо… Или не надо вспоминать. Ему – война, а ей – блокада, смотреть, как умирает мать. Ноябрь, Нева блестит свинцово, и ветер бьет со всех сторон…
И вновь на площади Дворцовой в июне оказался он. Спустился к берегу, – граниты еще обманчиво теплы. Мосты разведены, размыты границы, годы и углы. И вот, сливаясь с Ленинградом, печален, светел и блажен, он был почти что с небом рядом, но так хотелось спать уже…
Он спал, дыша легко и ровно – вне боли застарелых ран. Жена его Наталья Львовна в окно смотрела до утра. Ждала, когда пойдут трамваи, чтоб ехать к невским берегам, где счастье все-таки бывает.
И может повезти и вам.
Воспоминание о начале войны и выпускном классе – уже очень набило оскомину, как и перечисление петербургских топонимов. Невнятный финал делает стихотворение бессмысленным. Какую судьбу пошёл искать герой, если та самая Наташа стала его женой и в это время ждёт его у окна, а утром бросается искать непутёвого мужа на трамвае?
И вообще очень странно, что ленинградец за все эти семьдесят лет ни разу не побывал на Неве.
28. "я в тебя заплываю" http://www.stihi.ru/2015/03/30/9188
в вечность, в запой короткого перерыва
кажется мне: я рыба твоя
я рыба
маленькая, смешная, раскраска "хаки"
прячусь в тебе от склоки любой и драки
ты меня укрываешь спокойным гротом
даже не спросишь: кто там меня и что там
да и какая разница, если дышим
вместе, но выдох-вдох никому не слышен
сонной улиткой дремлет приход рассвета
как замедлять для нас ты умеешь это
длишь и качаешь в зарослях ламинарий
и всякий раз немного другой сценарий
может быть, я такого и не достойна
я же мелка, хрупка, а в тебе просторно
столько внутри негаданной глубины, и
хаки-окрас меняешь мне на цветные
полосы, пирамиды, круги и пятна
как ты всё это делаешь так приятно
в вечность, в запой короткого перерыва
снова я рыба, милый
я – рыба
рыба
жабры, плавник, другой, чешуя бликует
замер и ждёшь, наверное, вот такую
рыбной болезнью корчусь, заболеваю
бульк
получилось
я в тебя заплываю
Знаю это стихотворение по Чемпионату Балтии, где оно произвело на меня очень сильное впечатление. По-настоящему поэтическое произведение, наполненное яркими, пряными образами. Читатель вместе с рыбой-героиней почти физически втягивается в этот грот.
Единственное, что мне не понравилось – это слово «сценарий». Оно из другого лексикона и превращает события стиха из области реальности в область кинематографии.
29. "колыбельное" http://www.stihi.ru/2014/05/25/870
я улягусь на планете я на ней останусь спать
ни брюнетом ни поэтом и поэтому опять
не по мне ударят громы не по мне пойдут дожди
не ко мне сбегутся гномы с надоевшей рифмой жди
с обезвоженными льдами
свежевысохшей сосной
свежевыжатыми снами
лебедой и лабудой
сладко спать когда на свете мимо всё и мнимо всё
страсти
жёны
рифмы
дети
сё и то
ни то ни сё
смыслы цели
стоп дорога
сел на рифы твой арго
ну зачем ты хочешь много где у многих ничего
незапятнанного слова наступает благодать
ни один ещё обломов так не исхитрялся спать
среди пядей и обломков всераспаханной земли
на которой рвутся ловко плохо склеенные дни
на которой псы и волки и немного естества
и на солнечных заколках слабо держится листва
Очень хорошее, бойко написанное стихотворение с интересными и необычными образами.
Хотя мысль первого катрена я не совсем понял. Почему, если герой будет спать не брюнетом и не поэтом, по нему не ударят громы, не пойдут дожди и прочее?
30. "она и мир" http://www.stihi.ru/2015/04/18/6009
прячься во сне,
если
тварь, что важней
чести,
есть у тебя.
или –
не уступай
силе.
Интересная по исполнению миниатюра. Мысль, вроде, понятная: лучше умереть сражаясь, чем жить на коленях.
31. *** ("Расцветает вновь во дворе миндаль...") http://www.stihi.ru/2015/02/18/4238
Расцветает вновь во дворе миндаль,
Пахнет воздух солью, а чем еще?
Загадать желанье ( кругом вода! )
И швырнуть монету через плечо.
На любом языке умолять святых,
Потому что пятую ночь – без сна.
На румынской церкви дрожат кресты
И поет молитву свою волна.
Сколько их, молодых, уходило в ночь?
Пожелайте плаванья кораблю!
Подливает греческое вино,
Рассуждает о курсе чужих валют,
У него пятистенок – двойной кирпич,
А теперь – сыновей и жену – пора,
И ложится на стол ( помолчи, стерпи! )
Тяжкий перстень старинного серебра.
(Заклеймят, а после – рожать рабов ).
Пять судов в порту, проститутки – в бар...
Говоришь, вот это и есть – любовь?
Говоришь, вот это и есть – судьба?
Простыня полощется, словно бинт
( Честь невесты, дескать – снегов белей! )
Пусть не можешь выбрать, кого любить,
Только вправе всегда выбирать – с кем лечь!
( Полыхать тебе на ветру свечой.)
Опрокинут стакан, дребезжит кольцо.
Выдыхает море песок и соль...
Он – в который раз – проверяет счет.
Мощное стихотворение. Не всё я в нём понял (насчёт перстня и рабов). То, что понял, очень хорошо. Нет никаких оснований думать, что то, что не понял, хуже.
32. "500 шагов до магазина..." http://www.stihi.ru/2015/02/21/8561
* * *
500 шагов до магазина.
Всего-то ничего. Чуть-чуть.
А будто тянешь в мокасинах
тяжёлый по болотам путь.
И вроде это не с винца,
и вроде трезвый без рисовки,
но чувствую кило свинца,
зашитого в мои кроссовки.
Там в кухне трёп, что все умрём,
что умирать, мол, неохота.
А я топчусь под фонарём,
как топчется в грязи пехота.
И шагу сделать не могу:
настолько всё смешно и плоско,
и на замёрзшее рагу
похожи улицы Свердловска.
Скорей – туда. Мне страшно здесь,
где свет на темень наплывает.
Скорей. Под кофты девкам лезть,
и есть, и пить, раз наливают.
Ведь я не бог и не герой,
их полномочий не ворую.
Я просто послан за второй,
а там на кухне ждут вторую...
Бойко и весело написанное стихотворение. Но почему же лиргерой топчется под фонарём вместо того, чтобы побыстрей выполнить свою миссию, я не совсем понял. Что-то мистическое, наверно.
33. "Обратный ход" http://stihi.ru/2015/04/04/6303
Когда-нибудь наступит час такой,
что море станет пенистой рекой
и побежит, журча, искать исток,
чтоб родничок зарыться в землю смог.
А яблоки, усеявшие сад,
на ветки яблонь медленно взлетят,
и будет воздух от цветенья прян,
ростки забьются в кожицу семян.
Закат переместится на восток,
придёт за Водолеем Козерог,
а люди, проживая день за сто,
вернутся в предзачатное ничто.
Вертя в руках бесформенный комок,
раздумает лепить Адама Бог
и бросит глину в пышный травостой,
тем самым завершая день шестой.
И не напишут Книгу Бытия –
безлюдны будут новые края,
где видов рыб, зверей и птиц не счесть,
а убивают – только чтобы съесть.
Хорошее, ясное по мысли и идеальное по исполнению стихотворение.
34. "жимолость" http://www.stihi.ru/2015/02/06/2780
Я выживаю...
…Жимолость, стрижи,
дырявящие глиняную кручу
над обмелевшей речкою. Дрожит
ивняк плакучий – ловит резвый лучик
отмытого светила. У мостков
снуют щурята /шхерятся в корягах/,
на сотни водомеркиных шагов –
подводный дом пока хвостатых лягу –
шат/ры травы. Раздолье для стрекоз.
Заводит комарилья песню пира…
…Кусочек из мозаики. Подрос
малометражный диафильм и вырос
из говорящих с кошками на «ты»,
щекочущих зелёные ладошки
черёмуховых веток, темноты
с узором ночника и звёздной крошки...
…Живаго, жито, житие мое…
«Жи-ши», «ча-ща»…
Нас правя, правят годы
под прописные истины. И нем
футлярный житель городского рода.
…Но жимолость сквозь прописи растёт…
Как пламенного любителя Заболоцкого, такое, конечно, не могло меня не привлечь. Но эксперимент с лягушатами мне не понравился. Всё же стих не только читается глазами, но должен восприниматься и на слух, а здесь такая возможность теряется.
Последняя строфа показалась несколько странной. Причём здесь Живаго? Речь, видимо, идёт о школьных прописях. Но у русского читателя не может не возникнуть ассоциация с романом Пастернака. Нужна ли она, не уверен. И не очень внятная конструкция «Нас правя, правят годы», и странноватый «житель городского рода». Но, всё равно, хорошо.
35. "Неевклидово" http://www.stihi.ru/2012/12/15/6560
Всё, что в памяти сорное, – выполи
и добавь плодородной земли.
Мы из этой реальности выпали,
а в другую попасть не смогли.
В ту, где время плывёт акварельное
мимо пятых углов бытия,
где смыкаются две параллельные,
две прямые – твоя и моя,
где над мягкою зеленью выпасов
бесшабашные тучки летят...
Не успели, нечаянно выплеснув
вместе с грязной водой и дитя.
Два ковша наполняют Медведицы,
звёздный сок через край перелит.
Параллельные где-нибудь встретятся –
во Вселенной сплошной неевклид.
Неплохое стихотворение. Но всё же недотянуто. В первых двух строчках задан образ. Но разговор о плодотворной земле обрывается, и начинается про другое. Причём здесь «выпасы»? Только для рифмы к слову «выплеснув»? Но и «выплеснув» тоже мне не нравится – избитый, давно надоевший образ.
И оптимистический финал возникает не из логики развития стиха, а сам по себе, как чёртик из табакерки.
36. "Водь" http://www.stihi.ru/2015/03/13/5243
Послушай, мама, я решил стать водью,
я хочу называться исконным именем.
Куплю корову, это не дань моде,
буду лежать в хлеву под набухшем выменем,
прислушиваясь к её животу, в котором глухо
перевариваются тоннами крапива и сныть,
а когда корова задумает повести ухом,
усну и увижу нечто большее, чем просто сны
о предках, что нечисть кругами водят
по малолюдным и гиблым местам.
Послушай, мама, зови меня водью,
и я постараюсь остаться там.
Хорошая задумка. Слово «водь» много обещает стиху. Но опять же недотянуто. Почему герой уснёт именно тогда, когда корова задумает повести ухом, не раньше, не позже? И задумывает ли корова это действие? Скорее всего, просто так поводит ухом, без задумки. Финал довольно странный. Где «там» постарается остаться герой, в хлеву, что ли?
37. "Пальто" http://www.stihi.ru/2015/01/08/10929
Когда надеваешь пальто,
уже не думаешь о
лете.
Осень! Её права.
Она диктует слова
эти.
Можно, конечно, и
вспомнить былые дни
лета.
Только, скажи, уважь,
к чему непонятная блажь
эта?
Природе не всё ль равно,
было когда оно,
лето?
Каждому – свой черёд...
Сердце на части рвёт
это.
С этими сентенциями не поспоришь. Но когда начнётся поэзия?
38. "А где-то там" http://www.stihi.ru/2015/03/17/213
Подобно зверю в кварцевых часах,
Что крутит время, спит на небесах,
Питается отбросами мгновений,
Уже прожитых, выжатых как жмых,
А ты за ним воробушком летишь
По буковкам своих стихотворений.
Они как храм, и купол наверху
Словесную процедит чепуху,
И в небо тюбик выдавит молитвы,
И ляжет рифмой переливный слог,
И по-житейски прикоснётся Бог
К твоим устам, и вы как-будто квиты.
А где-то там, свой живописный вздор
Раздаривает нищим Сальвадор,
Как ангелам, на землю льющим семя,
И по златой реке его души
Туда, где свет и медные гроши,
Течёт, течёт резиновое время.
Да ты и сам так гуттаперчев в нём,
Что истекаешь крыльями в проём
Его дверей заоблачной погоды.
Но днём уже, сложив свои крыла,
Ты вновь, Пегаса взяв под удила,
Пройдёшься аки посуху по водам.
Не думай ни о чём, так и иди
С проросшими отростками в груди
Сердечных роз, бутоны словно пули.
И за спиной опять стучат часы,
И зверь неописуемой красы
Ложится рядом, время карауля.
Построение фраз в этом стихе, мягко говоря, причудливое.
Подобно зверю – что? Придаточное так и осталось без главного предложения.
Кто в небо выдавит молитвы, купол или тюбик? И так далее, и так далее…
Такое впечатление, что автор записывает всё подряд, что ему приходит в голову, не оценивая свои стихи с точки зрения синтаксиса и семантики.
39. "Синее" http://www.stihi.ru/2015/03/13/9727
Синее. Как же я люблю тебя, синее.
Но много когда – утомляет. Раздражает даже.
И тогда я веду по зелёному тыльной
и сплёвываю красным
Не понял.
40. "Жизнь, я давно собиралась сказать тебе..." http://www.stihi.ru/2014/03/12/5436
Жизнь, я давно собиралась сказать тебе — жизнь, ты сука.
Белая майка, лямки холщовой сумки.
Лето пошло. Истекают вторые сутки
Соком, сиреневым сумраком, молоком.
Едет на рыжем велике рыжий мальчик — мелькают спицы.
Он мой сосед, у него через пару недель бар-мицва.
В сумке моей смешная такая птица.
Я ее пока поношу, отпущу потом.
Лето, на старт! Попутного ветра в спину.
В нашей кофейне крутят альбомы Стинга.
Птица щебечет, упрятанная в холстину.
Птица мечтает куда-нибудь за моря.
Вон во дворе в домино играют, стучат костяшки.
Знаешь, наш мир — он не больше кофейной чашки.
Эх, ну куда же ты тут полетишь, бедняжка?
Бусинки-глазки. Ситцевая моя...
Мир умещается в чашке фарфоровой белой хрупкой.
В сумке на дне — соломинки и скорлупки.
Ну полетай, смешная моя голубка,
Если однажды вернешься — то дай мне знать.
Дом ты отыщешь: красный кирпич, голубая крыша.
Я буду помнить как ты поешь и о чем ты дышишь.
Миша, привет сестренке! Счастливой бар-мицвы, Миша!
Жизнь, ну иди, поглажу, куда уж тебя девать.
В общем, хорошее стихотворение.
Столь категоричная первая строчка, больше подходящая для жанра блатной лирики, мало согласуется со всем остальным. Ничего такого, что можно было бы так охарактеризовать, там дальше нет. Стинг тоже непонятно, зачем появляется. Никакого влияния на происходящее он не оказывает, так зачем его упоминать?
41. "Потом слова пошли по головам" http://www.stihi.ru/2015/02/18/1092
Потом слова пошли по головам,
А накануне гладили по шерсти,
Им толкованье – отголосок смерти,
И горловая музыка – сперва,
Легко ей быть, закинутой легко
На потолок неведомого света...
И где-то в звуке сдвиг,
И где-то...
И ты ведома музыкой такой,
Вросла в неё рукой
И впелась в русло...
Древесный гул, свисающий, как люстра,
И голос обнимающих стволов –
Где дерево баньян о сто голов,
Разросшийся в таинственное чувство,
И в каждом горле синевою густо,
И в каждом горле не хватает слов...
Хорошее стихотворение, наполненное яркими необычными образами, которые, что самое ценное, составляют поэтическое единство, проникают в подсознание читателя, вызывая ответную эмоциональную реакцию. Высший класс.
42. "Плёс. Веранда над Волгой" http://www.stihi.ru/2014/10/05/7745
Стала парком гора Соборная:
Заросли крепостные рвы.
Обвивают тропинки торные
Всю ее и лежат как швы.
Спуск к реке стал дорогой каменной
И слободкою рыбаков.
Дым белесый, плывя над банями,
Книзу стелется молоком.
Лает пес и кудахчет курица.
Сладко тянется в небеса
Аромат над булыжной улицей –
Там малина кипит в тазах.
А в купеческом доме-логове
На веранде клубится пар:
Подбоченившийся над Волгою
Закипает царь-самовар.
Теплоход приплывает издали:
Он дымит, и похож на печь.
На базаре у белой пристани
Продается копченый лещ.
Хохлома на столах – сервизами;
И плывут за лесной рубеж
Облака цвета каши рисовой:
Прямо ложку бери да ешь.
Хорошее стихотворение, восстанавливающее не только облик, но и дух ушедшей эпохи. Хорошие образы: «царь-самовар», «пароход, похожий на печь». Прекрасное чувство стиля. «Облака цвета каши рисовой» вообще прекрасны.
43. "Меж..." http://www.stihi.ru/2015/02/27/8640
Меж бедой и изголовьем,
между гранью и штыком,
меж большой и малой кровью
нам идти недалеко.
Меж обедом и комодом,
между временем и тьмой
сложит чёрным бутербродом
тени-крылья ангел мой.
За углами подпространства,
между душ и меж ветвей –
ждут сиреневые царства
разнополых упырей…
И накрапывает в сито,
и висит над головой –
то, что сбудется убитым,
то, что вырастет травой…
Между тормозом и степью,
между родиной и тьмой, –
часто кружит, долго терпит
невеликий ангел мой.
И в глазах его беззвёздных,
и в обветренных руках
облетает то, что – поздно,
но чем дышится
пока…
Хорошее стихотворение. Но мне показался несколько навязчивым приём с союзом «меж», соединяющим самые несоединимые вещи. Это наваливается на читателя в таком количестве, что ему трудно всё это представить, эмоционально откликнуться на стих. Остаётся просто удивляться, как лихо подобраны слова.
44. "поэтические девочки" http://www.stihi.ru/2013/10/24/11113
как эти девочки горят, как говорят!..
— оставьте нам наш ужас-ужас детский:
пододеяльный, подворотный,
пороговый, предменструальный.
мы прятали его в поточной скуке
проточных лекций,
эрекций дружеских побочных
и самочинных вивисекций.
мы чистили его до рвоты,
икоты рифменной
и подлого, завирусованного ворда.
мы из него творили журавлей,
как дети делают детей —
скорей, скорей,
пока на кухне мама рубит сельдерей
и накипь чёрную снимает с жирных щей.
и вот мы —
стоим по бёдра в майской землянике,
капустницы
грызут нам выи девьи
и ланиты [в несносных чёрных точках],
влетают в пафосные ноздри,
в филологические тельца
и в сердце — тысячу одно.
эфиров цвет: офелия con фрида, —
и розгой взмокшей бьёт либидо
по сгрызеной разбойной строчке.
о, вы ли выли, вымя вынув, о вере, вверенной нам, овцам,
в надежду, молоко, кисель и берег скользкий?!
ну что же, войте.
съешь ещё этих мягких французских булок,
да выпей же чаю.
— я птица сойка.
— я птичья тушка.
— я птица чайка.
Отличное стихотворение. Все футуристические кунштюки становятся не самоцелью, а средством для выражения того самого «девичьего ужаса». Я, правда, с трудом представляю себе землянику, в которой можно стоять по бёдра.
45. "Дорожная зарисовка" http://www.stihi.ru/2015/03/21/3763
Девочка Чипса и мальчик Лаваш
из Петербурга в Москву, на роликах…
Девочка – дура, а мальчик – не наш,
болтали, она из семьи алкоголиков.
А он с Бричмулы, спец большой по лепешкам,
пристрастился к нашим матрешкам,
проникает к ним в сердцевину,
претендует на половину
койко-места… и тили-тесто.
До последнего редко доходит,
– жаркий мальчик всегда уходит,
прихватив, то, что сверху лежало,
например, дуру-чипсу,
что долго бежала и голосила,
дескать, вернись, будем вместе навеки
и будут рождаться у нас человеки,
яркие и кудрявые,
и кончатся дни корявые,
и поплывем мы на край света,
на пароходе, в начале лета…
Лаваш неожиданно согласился.
И они пошли в Спортмастер покупать ролики.
И он стащил (по привычке) на кассе фломастер.
И потом они долго, как кролики:
и в кинозале, и в парке, и в темном вагончике…
– И Чипсе казалось, что это любовь,
со стрептококком на кончике.
Девочка Чипса и мальчик Лаваш
из Петербурга в Москву, на роликах…
Но по их траектории полз похмельный Камаз, груженый битумом.
Ох, Федя! быть тебе битому,
не наяву, конечно, во сне,
там, сбитые тобой, все – и живые, и мертвые,
не дорисованные и стертые –
вновь и вновь пытают своим молчанием,
разглядывая нечто в области твоего кадыка,
и ты напугаешь плечевую мычанием,
и кошмара «платок носовой» будет длиться и длиться. Века.
Девочка Чипса и мальчик Лаваш
летят в Бричмулу по Млечному.
Лаваш ей покажет свой гараж,
он болтал о нем каждому встречному.
А что машины нет, и не будет
– никто не узнает, никто не осудит.
И бедную Чипсу никто не станет искать
– ни зэк-отец, ни привокзальная мать.
Непонятно, зачем всё это написано. Главное, что автор относится без любви и сочувствия к своим героям. А без этого никакая поэзия невозможна.
46. "Всё просто" http://www.stihi.ru/2014/06/09/3576
В избе белёной сухо и тепло.
Протоплена вечор большая печка.
Мох привезён с болота из-за речки –
Зелёный, мягкий, волглый. За селом,
Где высятся крутые берега,
Туман сползает в сонную протоку,
Сгоняя щук на первую поклёвку
На радость дяди Коли – рыбака.
Жена – при школе; для жены и мох –
Сгодится, чтоб с полов стирать извёстку.
Мочалом белит – здесь у них всё просто.
Помог немного, но уж сколько смог.
Детишек мало... где их нынче взять.
Но в школе этой есть библиотека,
И дядя Коля даже знает Фета –
Стихи его читал соседский зять,
Покуда печь топили да вели
О том о сём мужские разговоры:
– Однако, будут заморозки скоро…
– И всё ж, Иваныч, русский – он велик!..
В садке плескалась рыба, серебрясь.
Светлело небо с каждым новым часом,
Рождался день – по-августовски ясный.
Старик ушёл с началом сентября.
***
...С берёз листва слетала не спеша,
Предсказывала тихую погоду.
Туманный силуэт смотрелся в воду,
Прикармливая выводок щучат.
Вроде бы, всё хорошо написано. Но живой образ старика автору из рыбалки и чтения Фета не удалось создать, поэтому чувства утраты его смерть не вызывает. Ну, умер и умер. Все умрём. Странная идея с туманом, сгоняющим щук на поклёвку и прикармливающим их.
47. "Оранжевый солдатик" http://www.stihi.ru/2015/04/11/7941
Опять она считает поезда –
Оранжевый солдатик в старой будке,
А с ней дежурит сутки через сутки
Железная дорожная звезда.
Опять она с темна и до темна
Внимательно следит, забыв про чайник,
Как мчится вдаль, её не замечая,
Огромная товарная страна.
Опять она сигналит на сигнал...
Опять она передвигает рельсы...
«Ах, боже мой... да что же я... а если
Уйти по ним отсюда навсегда?»
...Опять она садится у окна
И греет чай на линиях ладоней,
Пока звезда, сорвавшись, не утонет
В холодной чаше, выпитой до дна.
Удивительно похоже на предыдущее стихотворение. Там рыбак и туман, тут стрелочник и звезда. Всё по одному лекалу сконструировано. Греет чай на линиях ладоней?
48. "Одиссея Пенелопы" http://www.stihi.ru/2013/08/13/5067
Улисс одичал, набрался солёного ветра –
таких не манят тёплые очаги.
Почти скучал по своей безответной
жене, что считала его шаги ...
/держала спину, пряла, молилась,
под сердцем цепко хранила веру,
себя укрощала, в тоске растила
годами эту любовь – химеру,
безликую, ждущую мужний запах,
теряла желанья горячий пепел,
надеялась, что разметает ветер
полынный вкус пережитых страхов,
вбирала ночью неровный ритм
волны, ласкающей берег, тихо
в сосуде тела топила хриплый,
надсадный голос души-волчихи /...
И вот, вернулся, забывший память,
глядит на море / в глаза – не смеет/.
Погасит боли живое пламя
рука холодная Одиссея,
клеймёная прошлого тайным знаком? ...
Обычна участь царицы Итаки –
самой отвечать на свои вопросы,
в груди скрывая остывший космос.
Ещё один грамотный, хорошо написанный стих, герои которого не вызывают ни малейшего сочувствия.
49. "Ушёл далёко" http://www.stihi.ru/2014/02/06/10731
Вдовам локальных войн
Ушел далёко. Я не плачу.
Мне слез не велено казать.
Среди сухого карагача
твоя последняя кровать.
Тюльпаны черные да маки, –
им все равно, что ты чужой, –
слезой весенней будут плакать,
а по ночам шакалов вой.
Да и не плачу я... не плачу, –
мне не поднять тяжёлых век, –
то на меня, на дочку нашу...
все сыплет... сыплет черный снег.
Аналогично предыдущему.
50. "Яблочное" http://www.stihi.ru/2014/10/01/4842
сидела тонкая она
плечами в шали
над ней кружилась тишина
вот-вот ужалит
хотелось яблок и вина
но больше яблок
жужжала в уши тишина
а я бы я бы
смогла на этот раз шагнуть
за край понтона
или закуски взять к вину
да-да антоновок
он приходил внушал вину
острее жала
и сокрушался что вино
подорожало
Как будто специально так подобрано – подряд идут стихи о грустных судьбах людей. Но это стихотворение выгодно отличается от предыдущих. В нём есть чувство стиля. Несколькими словами создан образ. Слова живые: «хотелось яблок и вина
но больше яблок». Вот «приходил внушал вину», на мой взгляд несколько неуклюжее выражение.
Понтона – антоновок, конечно, очень интересная рифма, но то, что «шагнуть за край понтона или закуски взять к вину» рассматриваются как равноценные возможности, вызывает сомнение в достоверности.
51. "Дверь хлопнула. Как будто неспроста..." http://www.stihi.ru/2015/02/24/1022
Дверь хлопнула. Как будто неспроста
Мария, улыбаясь на Христа,
слегка качнулась. А в окно, синея,
вползал рассвет, рисуя древний знак
в изгибе шторы, и я видел, как
ты становилась призраком аллеи.
Часы, чеканя слово пустота,
о времени забыли. И, отстав
от собственных хозяев, спали тени,
изображая маленьких детей.
И, выбравшись из сумрачных сетей,
предметы оживали, прячась в стены,
в паркет, в скелет торшера. Тая воском,
твой запах пятился, а у двери
терял свой смысл. Тихо изнутри,
рождался новый, плача.
Айвазовский
трюмо топил своим девятым валом.
Младенец спал.
Мария улыбалась.
Набор образов, призванный создать, как пуантель, живую картину ночи матери, ребёнка и лиргероя (отца ребёнка?). Но картинка не складывается. «Как будто неспроста Мария качнулась». Хочется узнать, почему неспроста она качнулась. Но автор оставляет эту тему и переходит к следующей. И так далее.
Такой поэтический импрессионизм требует необыкновенно точного подбора деталей. Здесь слишком много неточных, случайных слов.
В начале стиха читатель уверен, что речь идёт о Богородице. Но оказывается, что это провокация. И паркет появляется, и торшер и, наконец, Айвазовский. Дело вкуса, но я не люблю таких провокаций.
52. "Хрустальная Свирель" http://www.stihi.ru/2015/02/21/2969
Когда найдешь стихи
На крыльях лебедей,
Скользящих в зеркалах
Богемии озерной,
И на боках лихих
Летящих лошадей,
В березовых стволах
И на пшеничных зернах,
Услышишь, как поет
Хрустальная свирель
Поэзии живой
В лесу звенит прохлада,
Ты зачерпнешь ее
И вспомнишь кто твой Лель,
Придуманная мной
Единственная Лада...
Красота нечеловеческая. Но, если вникнуть в суть того, что написано, то ничего там не обнаружится, кроме штампов.
53. "Самолеты" http://www.stihi.ru/2015/01/14/6427
летает небо самолетами
и сами самолеты,
наполненные грузами, обузы
совсем не ощущают от него.
неоновые блики городов
расцвечивают пазлы состояний
и с высоты уже не различимы.
в невидимый воздушный коридор
заходят осторожно самолеты,
подмигивая небу, и оно
целует самолеты облаками.
и убегает в аэропортах,
минуя турникеты, на свободу.
в ангарах самолеты пьют, как воду,
горячий и невкусный керосин,
затем, чтоб снова целоваться с небом,
чтоб на полеты с ним хватало сил.
Ещё одна попытка поймать ускользающую красоту. Но увы… Расцвечивают пазлы состояний.
54. "Дождь" http://www.stihi.ru/2014/11/28/10775
Шум города, как шорох тапок мужа,
становится с годами фоном жизни,
текущей равномерно — в такт с часами,
которые бесстрастно закрывают
страницу за страницей чью-то книгу,
открыв её однажды наудачу.
А ночью шёпот улиц будет вкрадчив —
Москва прошелестит, чуть вздрогнет Рига,
на трех китах стоящий Копенгаген
спит крепко и сопит тремя носами,
задремлет Рим на лавках пыльных ризниц,
Санкт-Петербург от сырости недужен,
и, разметавшись реками-руками,
примкнул к граниту лбом разгорячённым...
Вдруг хлынул дождь! — на Рим, на Копенгаген,
на Невский, на Арбат, на дамбы Риги —
смывая с грубой кожи тротуаров
набитые подошвами обиды.
Глубокий вдох и длинный волглый выдох —
открылись жабры вымокших бульваров;
стаккато капель, ливневые лиги —
а дождь летит, летит над городами,
границ не разбирая — отрешённый,
и насмерть разбивается о камни.
Ему не страшно, он ещё вернётся —
в шум города и в шёпот тихих улиц,
в московский шелест, в шорох рижских листьев,
упавших в реки дремлющего Рима;
в Санкт-Петербург и в старый Копенгаген —
на спины львам, китам и пароходам.
Страниц всё меньше — год за годом, год за годом...
И опять красивое стихотворение. В принципе, небезнадёжное. Я бы посоветовал автору убрать первую строфу с мелкой философией на глубоких местах, убрать названия городов. Ничего конкретного про эти города в стихе не говорится, а названия городов и так всем известны. И вообще я бы сократил. Может получиться неплохо. Реки-руки, конечно, убрать, стаккато капель и прочие штампы.
Теперь открываю файл из письма Ильдара и публикую шорт:
7. Александр Измалкин "Николаич" http://www.stihi.ru/2011/02/04/4208
8. Александр Ра 2 "Игра" http://www.stihi.ru/2013/06/04/3981
9. Александра Снег "про гнёзда" http://www.stihi.ru/2015/02/22/4520
21. Геннадий Акимов "Стыки памяти" http://www.stihi.ru/2015/01/28/834
28. Елена Наильевна "я в тебя заплываю" http://www.stihi.ru/2015/03/30/9188
29. Зиновий Антонов "колыбельное" http://www.stihi.ru/2014/05/25/870
31. Инга Сташевска *** ("Расцветает вновь во дворе миндаль...") http://www.stihi.ru/2015/02/18/4238
33. Лана Степанова "Обратный ход" http://stihi.ru/2015/04/04/6303
34. Липа Липовая "жимолость" http://www.stihi.ru/2015/02/06/2780
40. Наталья Панишева "Жизнь, я давно собиралась сказать тебе..." http://www.stihi.ru/2014/03/12/5436
41. Ольга Вирязова "Потом слова пошли по головам"
42. Ольга Королева "Плёс. Веранда над Волгой" http://www.stihi.ru/2014/10/05/7745
44. Регина Мариц "поэтические девочки" http://www.stihi.ru/2013/10/24/11113
50. Ульяна Валерьевна "Яблочное" http://www.stihi.ru/2014/10/01/4842
Получилось не так мало – 14 стихов, почти полный лимит. Значит, всё не так уж плохо, как я пытался представить. Есть, есть хорошие стихи. А ворчание спишем на особенности характера эксперта. Всем, попавшим и не попавшим в шорт, желаю творческих успехов. Никогда не впадайте в уныние из-за критики. Любая критика, даже самая, на первый взгляд, неверная, помогает покорять новые творческие вершины. Вот таким штампом я, пожалуй, и закончу.
---
Об эксперте.
АЛЕКСАНДР КРУПИНИН.
Родился в Ленинграде. В 1981 закончил Ленинградский Финансово-экономический институт.
Работает редактором и ведущим информационных передач на радио Санкт-Петербургской митрополии Русской православной церкви "Град Петров".
Публикации в альманахе "Белый ворон" (Екатеринбург), журнале "Окна" (Ганновер), интернет-альманахах "45-я параллель", "Русский переплёт".