На часах двенадцать без пяти*.
Ветер под плащом играет в прятки.
От пятиэтажной высоты
дрожь в коленях буднично приятна.
Город жадно, неопрятно жрет
голубцы автобусов пахучих.
Снова дверь в метро большим ножом
Режет пешеходный фарш на кучки.
Ну и что, что где-то в закутке
мясинка пропала с криком "мама".
Пусть она не попадет в брикет,
где связующим - "сидеть" команда.
И плевать, что в кожаных трусах
задницы поют о вечном счастье.
Да нужны ли мясу паруса,
если лодки делят на запчасти?
Я - не мясо, я - пельмень в плаще,
я - герой невидимого тыла.
Я под маской из стихопрыщей
над домами расправляю крылья.
Посупергеройствовав в мечтах,
прячу плащ в бачок за унитазом,
чтоб и от меня мог город-страх
отъедать кусочки раз за разом.
____
*в графическом романе "Хранители" пять минут до двенадцати - оставшееся время до конца света.
2015