Бывает ли у вас так, что жизнь, кажется, похожа на дешевый роман какой-нибудь бездарной писательницы? Что-то среднее между сопливой мыльной оперой и идиотской мелодрамой с банальным сюжетом? Когда устаешь склеивать то, что не клеится, собирать то, что все равно рассыпается, и надеяться на невозможное, слепо веря своей сумасбродной звезде. Жизнь постоянно сбрасывает с меня розовые очки. Я же их подбираю, бережно протираю стеклышки и любуюсь миром дальше, считая, что окружающие мне ответят взаимной искренностью.
Иногда так устаешь бежать, спотыкаться, падать, вставать и снова бежать! А это чувство гордости и самодостаточности когда-нибудь сведет с ума: сама, я сама, я могу сама, я должна сама, я независима, я сама, сама, сама…
Увидит ли кто-нибудь за всегда приветливой и улыбчивой девушкой замаскированную печаль и несколько томов невысказанных мыслей. А от зависти окружающих, которые считают мою жизнь «шоколадной», порой просто тошнит.
Высказалась. Знаю, что это временное настроение. Справлюсь. Сама.