х х х
Все дороги приводят к Риму
И в постель приводят пути.
Мне, усталому пилигриму,
По которой из них идти?
Утомляют короткие встречи
С чередой Маргарит и Варь
У окошка, где каждый вечер
Зажигается красный фонарь.
По холодной росе, по туману,
И по первому тонкому льду
Мы шагаем вперёд как пьяные-
Каждый трезвый, а все – в бреду.
Перепутала жизнь картину,
Сны ночные сплела в клубок,
Мы подходим всё ближе к Риму,
А на римских вратах замок.
И сворачиваем на тропинки,
Рассылая дробь телеграмм,
Кулаком вытирая слезинки,
Выпивая положенный грамм,
Обжигаясь вечным вопросом:
Что же делать и кто виноват?
Если ты с перебитым носом,
С перебитой душой твой брат.
Все дороги приводят к Риму…
Только вот пути не к нему,
И сгибая усталую спину
Получаешь тюрьму иль суму.
Так в дороге Рима не встретив
Нас ничем уже не испугать.
С двух путей мы выберем третий,
Попадая опять в кровать…