Я - Пушкин, я- поэт!
Окаменел лицом.
Теперь меня не взять
ни сталью, ни свинцом!
Казалось бы, простая,
доступная всем вещь-
умей сложить слова
и в слове уберечь
чем жил, любил, дышал...
Последнее "Прости!"...
Что жизнь?- она волна,
не удержать в горсти.
Что смерть?- конец пути,
свеча в окне вокзала,
которая нас всех
в единое связала...
Я- Пушкин, я- поэт...
Пусти меня, огонь!
Пусти меня в огонь!
Туда, где всё сначала!
Туда, о чём Арина
мне в юности молчала.
Вращенье бытия,
постели долгой неги,
желание дойти
от Альфы до Омеги
я принял и пронёс
сквозь призму своей сути.
Мы все однажды есть.
Другими мы не будем.