Снежный пепел смахиваю с ресниц.
Позабывшись, сцепляю пальцы почти до дрожи:
так сомнительна вся реальность людских потех,
самого меня,
да и всех на меня похожих.
Дураков, свято верящих в сущность души
других,
в неразбавленное вино и хороший кофе.
Нас так мало, родная, но кто же тому виной,
что по пальцам сочтешь «нездешних»,
приметив в профиль?
Спотыкаясь о рамки, замерши в пустоте
и ее же сверля глазами перед собою,
я ловлю краем уха: «Все же они не те»,
а в ответ выдыхаю насмешливо:
«Жалко, что ли?..»
Мне к лицу рыжина, даже если в душе седой,
я умру в одних книгах вовсе, в других – воскресну.
И среди обожженных колющей тишиной
я иду,
и иду
и иду, раздавая песни.
(Картинка найдена на просторах интернета. По первой просьбе правообладателя она будет удалена)