Однажды становится всё равно,
В дверь выходить или в окно.
Дорога, как серое полотно,
Других полос нет, но...
Нету такого права.
И под выкрики зрителей "браво"
Налево идешь иль направо,
Но все ж не в окно, право...
Ищешь в себе резервы.
Душу, как банку консервов
Вскрываешь, там только нервы.
А выход находишь верный.