Когда не пишутся стихи
и вдохновение поникло,
приходит время чепухи
тобою созданного цикла,
в котором праздная вуаль
скрывает горечи и боли,
и нет причин вглядеться вдаль,
играя шутовские роли.
А что вдали?
Смешной вопрос,
не требующий ни ответа,
ни аромата свежих роз,
природой одаривших лето –
там осознание своих
недосвершившихся желаний,
перегрузивших на других
печаль за собственные раны...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Из цикла НЕПРАВИЛЬНЫЕ СТИХИ.
Рождает мозг поэмы, не падая с крыльца,
на всяческие темы с торцом и без торца;
без аверса в пространстве, без реверса во тьме,
без пышного убранства, без корочки в суме.
Такие тары-бары, такой оксюморон
от Газы до Самары, от галок до ворон!
По синему июлю, свистя и горячась,
летит куда-то пуля во внеурочный час;
пронзается столетье, седьмое – хрясь! – ребро,
тротиловою плетью наказано метро
за веру не в Аллаха, за церкви и кресты,
за Гойевскую Маху, не помнящую стыд.
Испуганной фефелой от Рима до Бали
течёт строка по телу расплавленной Земли;
слова, что абрикосы, с разрезом на боку,
и никаких вопросов к безмозглому курку.
Нажал его, упало чего-то там в песок,
приняв кусок металла в отверженный висок.
Одни носы с горбинкой, другие пятачком;
армейские ботинки и ступни босиком;
кому-то в сладость водка, кому-то в горечь мёд,
а где-то посерёдке корёжится народ
и падает с крылечка юнцом и стариком,
причёсанной овечкой, растрёпанным щенком...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Из цикла НЕПРАВИЛЬНЫЕ СТИХИ.
Поэзия не плац для бюрократий,
её удел – страстями обжигать,
но, если малограмотен читатель,
то автор должен быть ему под стать.
Иначе – расхождения по фазе,
иначе -- нетерпимость и разлад
с непониманием правдивых сказок,
несущих отрицательный заряд.
Не мудрствуя лукаво со словами,
пророчеством не заполняйте зал,
из искорки не возгорится пламя,
хор мудрецов нам искренне солгал!
А принципы «дели на всех и властвуй»! –
перекипели, паром изошли,
и не годится даже на запчасти
дух коммунизма, тающий вдали...
Не отвлекайся, автор, на былое,
смотри туда, где пишутся стихи
о Дафнисе и о ревнивой Хлое,
певца лишившей зренья за грехи.
А кто безгрешен, подскажи, читатель:
бесполый ангел, Голем, Моисей,
бездушный грейдер, «демократизатор»
в руках у обезумевших властей?
Поэзия легла под «муси-пуси»,
трибунов жадно выела среда,
и осадные башни и турусы
в безвременьи пропали навсегда.
С кем воевать, когда деянья сверху
безграмотность встречает на «ура»,
заранее ссыпая, словно перхоть,
себя в необновлённое «вчера»?
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Чужое сердце беспокоя,
пишу недрогнувшей рукою
безадресно слова любви,
а ты, читатель, их лови
с надеждой приспособить как-то
к недосвершившимся де-факто
и призрачным, хоть шнур плети,
случайным ниточкам пути.
Клубок прекрасной Ариадны –
миф древнегреческий… досадно,
что он не высветился мне
в том времени, когда вполне
я мог с успехом и апломбом
шагать по стылым катакомбам,
где для читателей поэт
зажёг в конце туннеля свет...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»