Я писал про любовь и разлуки.
И коварство не раз обличал.
Я на этом набил обе руки,
И рубил, не жалея, с плеча.
А потом вдруг попал в тихий омут,
И к поэзии как-то остыл.
Да, наверно, нельзя по другому,
Если чувствуешь - крепок твой тыл.
А быть может, закончился порох,
Или капсюль в росе отсырел.
Заготовок оставил я ворох.
Но, увы, дописать не успел.
Помолчу, чтоб не вышло мне боком.
Не хочу искушать я судьбу.
Мне бы просто пожить с кареокой.
Не спеша. Не срывая резьбу.