Моим друзьям ужЕ за шестьдесят,
А я всё с этим не могу смериться,
Хоть знаю – годы не вернуть назад
И от морщин уж не разгладить лица.
Но нет морщин ни в мыслях, ни в душЕ
И память не подёрнуло склярозом,
На всё свой личный взгляд, а не «клише»
И в пьяном состояньи и в тверёзом.
Что возраст побелил вискИ - пустяк,
Мы в юности белили джинсы в хлорке.
Зато в груди очаг пылает, как
У папы Карло на холсте в коморке.
А за холстом есть потаённый вход
С закрытой на злачённый ключик дверцей
И лестницей, которая ведёт
В чудесную страну с названьем «ДЕТСТВО».
Мир «детства» много лучше, чем «большой».
Честнее в нём поступки и законы,
Там дружат бескорыстно меж собой
Мальвины, Буратины, Артымоны.
И ничего, что внешний вид не схож,
Зато сердца стучатся унисонно.
С друзьями ведь последний медный грош
Ценнее золотого миллиона.
Моим друзьям ужЕ за шестьдесят.
Судьба нас разбросала по планете,
Но каждый весточки любой от друга рад –
Поскольку мы в душЕ всё те же дети.