Упала камнем брошенная фраза:
«Она не мать тебе, подкидыш ты!»
Как будто в прорубь окунули сразу:
Не возразить, ни дух перевести!
Не возразил, потупил лишь глаза,
В защиту матери он слова не сказал:
Стал вспоминать запреты, и решил,
Что видно правда с чужой теткой жил.
Ушел в себя строптивый стригунок,
Ломал он стойло, словно дал зарок:
Разрушить всё, что связано с одной,
И подарить любовь свою - родной.
И он задал свой каверзный вопрос,
Той женщине, с которой жил и рос,
И, не желая здраво рассуждать,
Прямо спросил: «Скажи, где моя мать?»
***
«Ты спрашиваешь сын, где твоя мама?
Хороший мой, хотела бы я знать!
Подросток ты, а уж такой упрямый:
Тебе не отказать и не солгать.
Случилось это, раннею весною,
Холод еще не думал отступать.
Была тогда совсем я молодою,
И лет мне было, где-то двадцать пять.
Работа, дом – мои все увлечения.
Попутчика мне не дала судьба,
Когда ты молода – нет опасения,
Что перед жизнью окажешься слаба.
В тот день, я помню, возвращалась поздно:
Дождь проливной немного задержал,
И на душе, моей было тревожно,
Какой сюрприз меня у дома ждал!
Иду вдоль сквера, в трёх шагах от дома,
Где-то в кустах я слышу детский писк:
Спешу на плач, там, у куста большого,
Корзиночка с ребеночком стоит.
Роняет куст дождинки, будто слёзы,
На беззащитный, нежный детский лоб,
Сбываются несбыточные грёзы,
Когда в судьбу твою приходит Бог.
В корзинке той нашла подарок чудный:
Послала жизнь мне сына-крепыша,
Была ещё записка девы юной,
Что по ошибке чудо родила.
Она просила не искать с ней встречи,
Того, кто станет матерью тебе,
Писала, что не может взять на плечи
Заботу, мой хороший, о тебе.
Подкидыша, с трудом, усыновила:
С тобой делила, счастье на двоих,
Я верила, что никакая сила,
Тебя не заберёт из рук моих!
И вот, ошиблась, уши есть повсюду,
А к ним в придачу злые языки.
Ты не волнуйся, плакать я не буду,
Вот разве что, я не вынесу тоски!
Но выбор за тобой, чтоб ни решил ты,
Подаренный судьбою мне, сынок,
Не я под сердцем, сын, тебя носила,
Не я тебя рожала точно в срок!».
***
На этом прерывается внезапно,
Исповедальный, трудный монолог:
Но его смысл сокровенный, тайный,
Легко прочтём мы между этих строк.
Покажется и повесть бесконечной:
Да и сюжет её совсем не нов.
И на прямой вопрос - просится встречный:
«К кому теперь взывает эта кровь?»
К той самой, что бездумно поступила,
На белый свет, рожая сироту:
Которую родная мать растила,
И под кустом не бросила в саду!
Как важно знать родителям и детям:
Корень питает ветви и весь ствол,
Родители - тот корень (а мы – ветви),
Который нас, однажды, произвел.
И яблоко под яблоней найдется,
«Осинка апельсинок не родит».
И горький сок слезами обернется,
Тому, кто с детства его будет пить.
Из рода в род яд копится смертельный,
Девятый вал способен судьбы смыть:
Пока звучит мотив над колыбелью
Надежда есть мир этот изменить.
Напоминать не стану о морали,
Позволю лишь, напомнить о любви:
Отдайте детям то, о чём мечтали,
Когда в доме родительском росли…
Правдивая история, но все же,
Так хочется людей предупредить:
Иная правда – путь по бездорожью,
Когда с плеча пытаются рубить!
Нам пишет жизнь запреты и ответы,
Но нам читать те письма – недосуг:
Спешим туда, где дуют злые ветры,
И попадаем вновь в порочный круг…