Подкидыш

Людмила Соловьянова
Упала камнем брошенная фраза:
«Она не мать тебе, подкидыш ты!»
 Как будто в прорубь окунули сразу:
 Не возразить, ни дух перевести!

 Не возразил, потупил лишь глаза,
 В защиту матери он слова не сказал:
 Стал вспоминать запреты, и решил,
 Что видно правда с чужой теткой жил.

 Ушел в себя строптивый стригунок,
 Ломал он стойло, словно дал зарок:
 Разрушить всё, что связано с одной,
 И подарить любовь свою - родной.

 И он задал свой каверзный вопрос,
 Той женщине, с которой жил и рос,
 И, не желая здраво рассуждать,
 Прямо спросил:  «Скажи, где моя мать?»

                ***
 «Ты спрашиваешь сын, где твоя мама?
 Хороший мой, хотела бы я знать!
 Подросток ты, а уж такой упрямый:
 Тебе не отказать и не солгать.

 Случилось это, раннею весною,
 Холод еще не думал отступать.
 Была тогда совсем я молодою,
 И лет мне было, где-то двадцать пять.

 Работа, дом – мои все увлечения.
 Попутчика мне не дала судьба,
 Когда ты молода  – нет опасения,
 Что перед жизнью окажешься слаба.

 В тот день, я помню, возвращалась поздно:
 Дождь проливной  немного задержал,
 И на душе, моей было тревожно,
 Какой сюрприз меня у дома ждал!

 Иду вдоль сквера, в трёх шагах от дома,
 Где-то в кустах я слышу детский писк:
 Спешу на плач, там, у куста большого,
 Корзиночка с ребеночком стоит.

 Роняет куст дождинки, будто слёзы,
 На беззащитный, нежный детский лоб,
 Сбываются несбыточные грёзы,
 Когда в судьбу твою приходит Бог.

 В корзинке той нашла подарок чудный:
 Послала жизнь мне сына-крепыша,
 Была ещё записка девы юной,
 Что по ошибке чудо  родила.

 Она просила не искать с ней встречи,
 Того, кто станет матерью тебе,
 Писала, что не может взять на плечи
 Заботу,  мой  хороший, о тебе.

 Подкидыша, с трудом, усыновила:
 С тобой делила, счастье на двоих,
 Я  верила, что никакая сила,
 Тебя не заберёт из рук моих!

 И вот, ошиблась, уши есть повсюду,
 А к ним в придачу злые языки.
 Ты не волнуйся, плакать я не буду,
 Вот разве что, я не вынесу тоски!

 Но выбор за тобой, чтоб ни решил ты,
 Подаренный судьбою мне, сынок,
 Не я под сердцем, сын, тебя носила,
 Не я тебя рожала точно в срок!».

                ***

 На этом прерывается внезапно,
 Исповедальный, трудный монолог:
 Но его смысл сокровенный, тайный,
 Легко прочтём мы  между этих строк.

 Покажется и повесть  бесконечной:
 Да и сюжет  её  совсем не нов.
 И на прямой вопрос - просится  встречный:
 «К кому теперь взывает эта кровь?»

 К той самой, что бездумно поступила,
 На белый свет, рожая сироту:
 Которую родная мать растила,
 И под кустом не бросила в саду!

 Как важно знать родителям и детям:
 Корень питает ветви и весь ствол,
 Родители  - тот корень (а мы – ветви),
 Который нас, однажды, произвел.

 И яблоко под яблоней найдется,
 «Осинка  апельсинок  не родит».
 И горький сок слезами обернется,
 Тому, кто с детства его будет пить.

 Из рода в род яд копится смертельный,
 Девятый вал способен судьбы смыть:
 Пока звучит мотив над  колыбелью
 Надежда есть мир этот изменить.

 Напоминать не стану о морали,
 Позволю лишь, напомнить о любви:
 Отдайте детям то, о чём мечтали,
 Когда в доме родительском росли…

 Правдивая история, но все же,
 Так хочется людей предупредить:
 Иная правда – путь по бездорожью,
 Когда с плеча пытаются рубить!

 Нам пишет жизнь запреты и ответы,
 Но нам читать те письма – недосуг:
 Спешим туда, где дуют злые ветры,
 И попадаем вновь в порочный круг…