От некогда сочного плода — лишь высохший жмых.
Парадокс в моей лирике. Могла ли подумать я,
Что мне будет тоскливо без созданий иных...
И легко — без тебя?
Дело привычки. Росток был задушен травой,
Но то был лишь спуск по вверх восходящей дуге.
Я — к счастью. Прощай, человек непростой.
Прощай, почужевший Г.Г.