Человек, что пишет по ночам,
Пытаясь мысль придать речам.
Жизнь разменял по мелочам.
И смотрит он в ночное небо.
И жизнь его, жаль, не фантастика.
Подправить бы немного ластиком.
А сердце - сделано из пластика.
Он настоящим больше не был.
И вместо Бога, есть кумиры.
Вместо души - сквозные дыры.
Потеряны ориентиры.
Он не найдет пути домой.
Есть что-то, кроме оболочки.
Коряво выводил он строчки.
Три точки-три тире-три точки.
Сигнал, что он еще живой.