потолок нарисован кистью,
тенями, как мазками,
отголоски заката спрятаны за домами.
одинок, но раскован жизнью.
компьютер шумит в ноту с дорогой,
батареи холодны, как камень.
где-то там мы остались друзьями,
где-то там мы расстались с порога.
вот лежу на полу. вверх ногами.
потолок рассыпается пылью,
нарисованный чьей-то рукою,
растянутый по миру далью.
но за далью под потолками
такие же дышат люди
и тоже видят закаты,
но уже не за теми домами,
и не теми тенями рисуют.
у них своя местная краска.
но я знаю, там есть кто-то теплый
и живущий без маски.